Для миллионов.
Достал меня мой кашель
хрипящий, кажется из самых бронхов
моего и без того больного тела.
выжимая рифмы из себя, за словом слово,
подбирая для стихов нестройных тему.
Лёжа в ванной, вспоминаю классиков
воспевших всё. Ищу то самое, что
не один из них ещё не трогал,
что волновало бы меня
и пару-тройку миллионов
человек, хотя бы половину из которых
с утра проснувшись, залезая в душ
не знают, как сегодня повернётся
к ним судьба.
Той четверти из них, к которым
бессонница когда приходит,
чтобы оставить тёмные следы
на их и без того не очень светлых лицах.
обветренных морозом, смоченных дождём
и выжженных лучами редкого, но солнца,
не знают, что сказать.
Одной восьмой, тех самых божьих тварей,
что пробираясь сквозь поток людей
бегущих в переходах метро, или к трамваю,
к троллейбусу, летящих на такси
или авто со спецсигналом,
не могут двигаться, стоят и озираясь
думают: "зачем?"
Той самой сотне человек, что спят
во сне летая там, где "никогда и не был"
и совершают то, что совершить нельзя
и раздвигая стены пространства сна
не понимают, что открыли и зачем.
Или хотя бы к оному- тому, который
подобно крану ржавому, хрипит
в пустующей, безлюдной ванной.
и хочет напоить измученного жаждою
копания себя.
но выдаёт лишь ржавую испорченную воду,
да пару строк нестройного стиха.
Достал меня мой кашель
хрипящий, кажется из самых бронхов
моего и без того больного тела.
выжимая рифмы из себя, за словом слово,
подбирая для стихов нестройных тему.
Лёжа в ванной, вспоминаю классиков
воспевших всё. Ищу то самое, что
не один из них ещё не трогал,
что волновало бы меня
и пару-тройку миллионов
человек, хотя бы половину из которых
с утра проснувшись, залезая в душ
не знают, как сегодня повернётся
к ним судьба.
Той четверти из них, к которым
бессонница когда приходит,
чтобы оставить тёмные следы
на их и без того не очень светлых лицах.
обветренных морозом, смоченных дождём
и выжженных лучами редкого, но солнца,
не знают, что сказать.
Одной восьмой, тех самых божьих тварей,
что пробираясь сквозь поток людей
бегущих в переходах метро, или к трамваю,
к троллейбусу, летящих на такси
или авто со спецсигналом,
не могут двигаться, стоят и озираясь
думают: "зачем?"
Той самой сотне человек, что спят
во сне летая там, где "никогда и не был"
и совершают то, что совершить нельзя
и раздвигая стены пространства сна
не понимают, что открыли и зачем.
Или хотя бы к оному- тому, который
подобно крану ржавому, хрипит
в пустующей, безлюдной ванной.
и хочет напоить измученного жаждою
копания себя.
но выдаёт лишь ржавую испорченную воду,
да пару строк нестройного стиха.
For millions.
My cough got me
wheezing seems from the most bronchi
my already sick body.
squeezing rhymes from myself, word by word,
picking up an unstable topic for poetry.
Lying in the bathroom, remember the classics
praised everything. I am looking for the same thing
not one of them has touched yet,
what would bother me
and a couple of millions
person, at least half of which
waking up in the morning, getting into the shower
don't know how it will turn today
fate to them.
Those quarters of which
insomnia when it comes
to leave dark marks
on their already not very bright faces.
weathered with frost, dampened with rain
and scorched by the rays of a rare but sun,
don't know what to say.
One-eighth of God's very creatures
that wading through a stream of people
running in subway crossings, or to the tram,
to a trolley bus flying by taxi
or a car with a special signal,
can't move, stand and looking around
think: "why?"
The very same hundred people that sleep
in a dream flying where "never been"
and do what cannot be done
and pushing the walls of the space of sleep
they don’t understand what they discovered and why.
Or at least to the one who
rustles like a rusty crane
in an empty, deserted bathroom.
and wants to drink thirsty
digging yourself.
but gives out only rusty spoiled water,
yes a couple of lines of uncommon verse.
My cough got me
wheezing seems from the most bronchi
my already sick body.
squeezing rhymes from myself, word by word,
picking up an unstable topic for poetry.
Lying in the bathroom, remember the classics
praised everything. I am looking for the same thing
not one of them has touched yet,
what would bother me
and a couple of millions
person, at least half of which
waking up in the morning, getting into the shower
don't know how it will turn today
fate to them.
Those quarters of which
insomnia when it comes
to leave dark marks
on their already not very bright faces.
weathered with frost, dampened with rain
and scorched by the rays of a rare but sun,
don't know what to say.
One-eighth of God's very creatures
that wading through a stream of people
running in subway crossings, or to the tram,
to a trolley bus flying by taxi
or a car with a special signal,
can't move, stand and looking around
think: "why?"
The very same hundred people that sleep
in a dream flying where "never been"
and do what cannot be done
and pushing the walls of the space of sleep
they don’t understand what they discovered and why.
Or at least to the one who
rustles like a rusty crane
in an empty, deserted bathroom.
and wants to drink thirsty
digging yourself.
but gives out only rusty spoiled water,
yes a couple of lines of uncommon verse.
У записи 1 лайков,
0 репостов.
0 репостов.
Эту запись оставил(а) на своей стене Пётр Демьянов
