ПОЧЕМУ СПИТ РЕБЕНОК.
Пожалуйста, прочтите.
В переходе возле станции метро сидит женщина неопределенного возраста. Ей можно дать с ходу и тридцать, и двадцать три, и сорок два. Волосы у женщины спутаны и грязны, голова опущена в скорби.
Перед женщиной на заплеванном полу перехода лежит кулек. В кулек сердобольные граждане бросают деньги. И не бросали бы, да на руках женщина держит весомый «аргумент» в пользу того, что ей деньги просто необходимы. На руках у женщины спит ребенок лет двух. Он в грязной шапочке, бывшей когда-то белой, в спортивном костюмчике. Переход – место достаточно оживленное. И течет нескончаемым потоком людская толпа, и звенит мелочь в кульке, и шуршат купюры.
Я ходил мимо женщины около месяца. Я догадывался, кому уходят деньги, жертвуемые многочисленными прохожими. Уж сколько говорено, сколько написано, но народ наш такой – жалостливый. Жалостливый, до слез. Готов народ наш отдать последнюю рубашку свою, последние копейки из кармана вытряхнуть. Подал такому «несчастному» – и чувствуешь, что у тебя все еще не так плохо. Помог, вроде бы как. Хорошее дело сделал…
Я ходил мимо попрошайки месяц. Не подавал, так как не хотел, чтобы на мои деньги какой-нибудь негодяй купил себе кирпича одну штуку, да вставил в стену нового дома-дворца своего. Пускай будет дыра у него в стене, у негодяя этого. Не будет кирпича от меня. Но, судя по тому, как попрошайке подавали, хозяин ее имел уже несколько домов-дворцов.
Ну и попрошайке что-то перепадает, конечно. Бутылка водки на вечер, да шаурма. Хозяева таких «точек» попрошайничества имеют немало, но отличаются жадностью. И жестокостью. На том и держится их супердоходный бизнес. На деньгах да на страхе. Никто из опускающих монетку в кулечек не знает, что «встать» на место возле Владимирского собора невозможно, а хождение по вагонам метро с уныло-тягучим «простите, что я до вас обращаюся» стоит от 20 долларов в день. Или – знает? В таком случае – знает, но подает?
Никто из добряков, жертвующих «мадонне с младенцем», не задумывается над еще одним вопросом. Над одним несоответствием, буквально бросающимся в глаза. Спустя месяц хождения мимо попрошайки меня вдруг как током ударило, и я, остановившись в многолюдном переходе, уставился на малыша, одетого в неизменно-грязный спортивный костюмчик. Я понял, что именно казалось мне «неправильным», если можно назвать «правильным» уже само нахождение ребенка в грязном подземном переходе с утра до вечера. Ребенок спал. Ни всхлипа, ни вскрика. Спал, уткнувшись личиком в колено той, кто представлялась его мамой. Попрошайка подняла на меня глаза. Наши взгляды встретились. Бьюсь об заклад, она поняла то, что понял я…
У кого из вас, уважаемые читатели, есть дети? Вспомните, как часто они спали в возрасте 1-2-3-х лет? Час, два, максимум три (не подряд) дневного сна, и снова – движение. За весь месяц каждодневного моего хождения по переходу я НИ РАЗУ не видел ребенка бодрствующим! Я смотрел на маленького человечка, уткнувшегося в колено «мамы», и страшное мое подозрение постепенно формировалось в твердую уверенность.
– Почему он спит все время? – спросил я, уставившись на ребенка.
Попрошайка сделала вид, что не расслышала. Она опустила глаза и закуталась в воротник потертой куртки. Я повторил вопрос. Женщина вновь подняла глаза. Она посмотрела куда-то за мою спину. Во взгляде ее явственно читалось усталое раздражение вперемешку с полнейшей отрешенностью. Я впервые видел подобный взгляд. Взгляд существа с другой планеты.
- Пошел на… – произнесла она одними губами.
– Почему он спит?! – я почти кричал…
Сзади кто-то положил руку мне на плечо. Я оглянулся. Мужчина с типичным лицом рабочего с близлежащего завода неодобрительно хмурил седые брови:
– Ты чего к ней пристал? Видишь – и так жизнь у нее… Эх… На вот, дочка, – мужик вытряхнул из своей огромной пятерни монетки.
Попрошайка перекрестилась, изобразив на лице смирение и вселенскую скорбь. Мужик убрал ручищу с моего плеча, побрел к выходу из перехода. Дома он расскажет, как защитил угнетенную, несчастную, обездоленную женщину от негодяя в дорогой дубленке.
Пожалуйста, прочтите.
В переходе возле станции метро сидит женщина неопределенного возраста. Ей можно дать с ходу и тридцать, и двадцать три, и сорок два. Волосы у женщины спутаны и грязны, голова опущена в скорби.
Перед женщиной на заплеванном полу перехода лежит кулек. В кулек сердобольные граждане бросают деньги. И не бросали бы, да на руках женщина держит весомый «аргумент» в пользу того, что ей деньги просто необходимы. На руках у женщины спит ребенок лет двух. Он в грязной шапочке, бывшей когда-то белой, в спортивном костюмчике. Переход – место достаточно оживленное. И течет нескончаемым потоком людская толпа, и звенит мелочь в кульке, и шуршат купюры.
Я ходил мимо женщины около месяца. Я догадывался, кому уходят деньги, жертвуемые многочисленными прохожими. Уж сколько говорено, сколько написано, но народ наш такой – жалостливый. Жалостливый, до слез. Готов народ наш отдать последнюю рубашку свою, последние копейки из кармана вытряхнуть. Подал такому «несчастному» – и чувствуешь, что у тебя все еще не так плохо. Помог, вроде бы как. Хорошее дело сделал…
Я ходил мимо попрошайки месяц. Не подавал, так как не хотел, чтобы на мои деньги какой-нибудь негодяй купил себе кирпича одну штуку, да вставил в стену нового дома-дворца своего. Пускай будет дыра у него в стене, у негодяя этого. Не будет кирпича от меня. Но, судя по тому, как попрошайке подавали, хозяин ее имел уже несколько домов-дворцов.
Ну и попрошайке что-то перепадает, конечно. Бутылка водки на вечер, да шаурма. Хозяева таких «точек» попрошайничества имеют немало, но отличаются жадностью. И жестокостью. На том и держится их супердоходный бизнес. На деньгах да на страхе. Никто из опускающих монетку в кулечек не знает, что «встать» на место возле Владимирского собора невозможно, а хождение по вагонам метро с уныло-тягучим «простите, что я до вас обращаюся» стоит от 20 долларов в день. Или – знает? В таком случае – знает, но подает?
Никто из добряков, жертвующих «мадонне с младенцем», не задумывается над еще одним вопросом. Над одним несоответствием, буквально бросающимся в глаза. Спустя месяц хождения мимо попрошайки меня вдруг как током ударило, и я, остановившись в многолюдном переходе, уставился на малыша, одетого в неизменно-грязный спортивный костюмчик. Я понял, что именно казалось мне «неправильным», если можно назвать «правильным» уже само нахождение ребенка в грязном подземном переходе с утра до вечера. Ребенок спал. Ни всхлипа, ни вскрика. Спал, уткнувшись личиком в колено той, кто представлялась его мамой. Попрошайка подняла на меня глаза. Наши взгляды встретились. Бьюсь об заклад, она поняла то, что понял я…
У кого из вас, уважаемые читатели, есть дети? Вспомните, как часто они спали в возрасте 1-2-3-х лет? Час, два, максимум три (не подряд) дневного сна, и снова – движение. За весь месяц каждодневного моего хождения по переходу я НИ РАЗУ не видел ребенка бодрствующим! Я смотрел на маленького человечка, уткнувшегося в колено «мамы», и страшное мое подозрение постепенно формировалось в твердую уверенность.
– Почему он спит все время? – спросил я, уставившись на ребенка.
Попрошайка сделала вид, что не расслышала. Она опустила глаза и закуталась в воротник потертой куртки. Я повторил вопрос. Женщина вновь подняла глаза. Она посмотрела куда-то за мою спину. Во взгляде ее явственно читалось усталое раздражение вперемешку с полнейшей отрешенностью. Я впервые видел подобный взгляд. Взгляд существа с другой планеты.
- Пошел на… – произнесла она одними губами.
– Почему он спит?! – я почти кричал…
Сзади кто-то положил руку мне на плечо. Я оглянулся. Мужчина с типичным лицом рабочего с близлежащего завода неодобрительно хмурил седые брови:
– Ты чего к ней пристал? Видишь – и так жизнь у нее… Эх… На вот, дочка, – мужик вытряхнул из своей огромной пятерни монетки.
Попрошайка перекрестилась, изобразив на лице смирение и вселенскую скорбь. Мужик убрал ручищу с моего плеча, побрел к выходу из перехода. Дома он расскажет, как защитил угнетенную, несчастную, обездоленную женщину от негодяя в дорогой дубленке.
WHY A CHILD IS SLEEPING.
Please read.
In the passage near the metro station sits a woman of uncertain age. She can be given thirty and twenty three, and forty two on the move. The woman's hair is tangled and dirty, her head is lowered in sorrow.
In front of the woman on the tattered floor of the passage lies a bag. Compassionate citizens throw money into a bag. And they wouldn’t throw it, but in the arms of a woman she holds a weighty “argument” in favor of the fact that she simply needs money. On the woman’s arms is a child of about two years old. He is in a dirty hat, which was once white, in a tracksuit. Transition - the place is quite lively. And a crowd of people flows in an endless stream, and a trinket rings in a bag, and the notes rustle.
I walked past a woman for about a month. I guessed who the money was being sacrificed by the many passersby. How much is said, how much is written, but our people are so compassionate. Compassionate, to tears. Our people are ready to give their last shirt, to shake the last pennies out of their pockets. I gave it to such an “unfortunate one” - and you feel that you are still not so bad. Helped, sort of like. I did a good job ...
I walked past the beggar for a month. I didn’t file it, because I didn’t want any scoundrel to buy one piece of brick for my money, but put it in the wall of his new palace-house. Let there be a hole in his wall, this villain. There will be no brick from me. But, judging by how the beggar was served, her owner already had several palace houses.
Well, the beggar something falls, of course. A bottle of vodka for the evening, but shawarma. The owners of such “points” of begging have a lot, but differ in greed. And cruelty. That is where their super-profitable business rests. Money and fear. None of those who put a coin in a fist knows that it’s impossible to “stand up” at a place near St. Vladimir’s Cathedral, and walking on subway cars with a sadly malleable “I'm sorry to call you” costs from $ 20 a day. Or does he know? In that case - knows, but serves?
None of the good people who donate "Madonna and Child", thinks about another issue. Over one discrepancy, literally striking. After a month of walking past the beggar, I suddenly got an electric shock, and, stopping at a crowded passage, I stared at the kid, dressed in an invariably dirty sports suit. I realized that it seemed to me “wrong”, if you can call it “right”, the very fact that the child was in the dirty underground passage from morning to evening. The baby was sleeping. No sob, no cry. He slept with his face buried in the knee of the one who introduced himself as his mother. The beggar looked up at me. Our views met. I bet she understood what I understood ...
Which of you, dear readers, have children? Remember how often they slept at the age of 1-2-3 years? An hour, two, a maximum of three (not in a row) daytime sleep, and again - movement. For the whole month of my daily walk on the transition, I have never seen a child awake! I looked at the little man buried in the knee of the "mother", and my terrible suspicion gradually formed in firm confidence.
- Why does he sleep all the time? I asked, staring at the child.
The beggar pretended not to hear. She lowered her eyes and wrapped herself in the collar of a worn jacket. I repeated the question. The woman raised her eyes again. She looked somewhere behind my back. Her look clearly showed tired irritation mixed with complete detachment. I first saw a similar look. A creature's view from another planet.
“Went to ...” she said with her lips.
- Why is he sleeping ?! - I almost screamed ...
Behind someone put a hand on my shoulder. I looked around. A man with the typical face of a worker from a nearby factory frowned with gray disapproval:
- Why are you pestering her? You see - and so her life is ... Eh ... Here you are, daughter, - the man shook out coins from his huge five.
The beggar crossed herself, depicting humility and universal grief on her face. A man removed a hand from my shoulder, wandered to the exit of the passage. At home, he will tell how he protected an oppressed, unhappy, destitute woman from a villain in an expensive sheepskin coat.
Please read.
In the passage near the metro station sits a woman of uncertain age. She can be given thirty and twenty three, and forty two on the move. The woman's hair is tangled and dirty, her head is lowered in sorrow.
In front of the woman on the tattered floor of the passage lies a bag. Compassionate citizens throw money into a bag. And they wouldn’t throw it, but in the arms of a woman she holds a weighty “argument” in favor of the fact that she simply needs money. On the woman’s arms is a child of about two years old. He is in a dirty hat, which was once white, in a tracksuit. Transition - the place is quite lively. And a crowd of people flows in an endless stream, and a trinket rings in a bag, and the notes rustle.
I walked past a woman for about a month. I guessed who the money was being sacrificed by the many passersby. How much is said, how much is written, but our people are so compassionate. Compassionate, to tears. Our people are ready to give their last shirt, to shake the last pennies out of their pockets. I gave it to such an “unfortunate one” - and you feel that you are still not so bad. Helped, sort of like. I did a good job ...
I walked past the beggar for a month. I didn’t file it, because I didn’t want any scoundrel to buy one piece of brick for my money, but put it in the wall of his new palace-house. Let there be a hole in his wall, this villain. There will be no brick from me. But, judging by how the beggar was served, her owner already had several palace houses.
Well, the beggar something falls, of course. A bottle of vodka for the evening, but shawarma. The owners of such “points” of begging have a lot, but differ in greed. And cruelty. That is where their super-profitable business rests. Money and fear. None of those who put a coin in a fist knows that it’s impossible to “stand up” at a place near St. Vladimir’s Cathedral, and walking on subway cars with a sadly malleable “I'm sorry to call you” costs from $ 20 a day. Or does he know? In that case - knows, but serves?
None of the good people who donate "Madonna and Child", thinks about another issue. Over one discrepancy, literally striking. After a month of walking past the beggar, I suddenly got an electric shock, and, stopping at a crowded passage, I stared at the kid, dressed in an invariably dirty sports suit. I realized that it seemed to me “wrong”, if you can call it “right”, the very fact that the child was in the dirty underground passage from morning to evening. The baby was sleeping. No sob, no cry. He slept with his face buried in the knee of the one who introduced himself as his mother. The beggar looked up at me. Our views met. I bet she understood what I understood ...
Which of you, dear readers, have children? Remember how often they slept at the age of 1-2-3 years? An hour, two, a maximum of three (not in a row) daytime sleep, and again - movement. For the whole month of my daily walk on the transition, I have never seen a child awake! I looked at the little man buried in the knee of the "mother", and my terrible suspicion gradually formed in firm confidence.
- Why does he sleep all the time? I asked, staring at the child.
The beggar pretended not to hear. She lowered her eyes and wrapped herself in the collar of a worn jacket. I repeated the question. The woman raised her eyes again. She looked somewhere behind my back. Her look clearly showed tired irritation mixed with complete detachment. I first saw a similar look. A creature's view from another planet.
“Went to ...” she said with her lips.
- Why is he sleeping ?! - I almost screamed ...
Behind someone put a hand on my shoulder. I looked around. A man with the typical face of a worker from a nearby factory frowned with gray disapproval:
- Why are you pestering her? You see - and so her life is ... Eh ... Here you are, daughter, - the man shook out coins from his huge five.
The beggar crossed herself, depicting humility and universal grief on her face. A man removed a hand from my shoulder, wandered to the exit of the passage. At home, he will tell how he protected an oppressed, unhappy, destitute woman from a villain in an expensive sheepskin coat.
У записи 1 лайков,
0 репостов.
0 репостов.
Эту запись оставил(а) на своей стене Мария Баженова
![Олег Яковлев [ведущий]](https://sun9-51.userapi.com/s/v1/if1/pQOD8t9fo6cbzSK6Vie03RdjFbPEzgL3Yxgn8nFNmRvXfMXkVFPCs6Fc3E02qJ_66-IsXnUr.jpg?size=200x200&quality=96&crop=64,90,463,463&ava=1 "Олег Яковлев [ведущий]")
