Весь август я разъезжаю по стране с различной степенью пользы для себя и окружающих. Чтобы хватило надолго, перед поездкой, ещё в конце июля, я специально стригусь покороче, чтобы можно было не мыть голову на вписках, или мыть, но чтобы быстро сохла.
Мой парикмахер, Борис - невысокого роста приятный мужчина, ему точно за пятьдесят, а может и за шестьдесят, он одновременно немногословен и разговорчив - странное сочетание. Он стрижёт меня уже два года, и мы кое-что знаем друг о друге.
Борис щёлкает ножницами и жужжит машинкой, и говорит о жизни и смерти. Он говорит о том, что ещё не собирается на пенсию, что не хочет стричь людей на дому, чтобы они видели, как сушится в ванной бельё его жены, не хочет, чтобы волосы были по всему дому. Он рассказывает мне о своём клиенте, которого он стриг несколько лет назад, о пожилом рокере старой закалки, который собирался прожить до двухсот лет. Он сказал это Борису однажды, а после вышел из парикмахерской и на ближайшем светофоре его насмерть сбила машина.
Мама звонит мне и говорит, что она не может записать брата на стрижку к Борису. Потому что Борис умер. Ещё в середине сентября.
Ночью я иду переставить машину, потому что на следующий день на этой стороне улицы парковка запрещена. Я делаю пару кругов по двору и окрестностям, и, не найдя свободного, возвращаю машину на прежнее место.
Я стою посреди круглосуточного магазина "Бриз", и, слыша из радиоприёмника охранника звуки песни Криса Кельми "Ночное Рандеву", ровным счётом не понимаю, что мне делать дальше, и напрочь не помню, что мне нужно купить сметану. Я прихожу в себя лишь тогда, когда охранник начинает подозрительно коситься на меня и делает вид, что проверяет срок годности вот этих вот сырков.
Стоя на кассе, я понимаю, что в кошельке у меня сейчас достаточно денег, чтобы немедленно уехать в другой город, а может быть, даже и из страны. Но вместо этого я покупаю лимон и бутылку "Новотерской Целебной".
Я одет в спортивную куртку и мягкие серые штаны. Я открываю бутылку новотерской и делаю глоток. Жизнь продолжается.
Мой парикмахер, Борис - невысокого роста приятный мужчина, ему точно за пятьдесят, а может и за шестьдесят, он одновременно немногословен и разговорчив - странное сочетание. Он стрижёт меня уже два года, и мы кое-что знаем друг о друге.
Борис щёлкает ножницами и жужжит машинкой, и говорит о жизни и смерти. Он говорит о том, что ещё не собирается на пенсию, что не хочет стричь людей на дому, чтобы они видели, как сушится в ванной бельё его жены, не хочет, чтобы волосы были по всему дому. Он рассказывает мне о своём клиенте, которого он стриг несколько лет назад, о пожилом рокере старой закалки, который собирался прожить до двухсот лет. Он сказал это Борису однажды, а после вышел из парикмахерской и на ближайшем светофоре его насмерть сбила машина.
Мама звонит мне и говорит, что она не может записать брата на стрижку к Борису. Потому что Борис умер. Ещё в середине сентября.
Ночью я иду переставить машину, потому что на следующий день на этой стороне улицы парковка запрещена. Я делаю пару кругов по двору и окрестностям, и, не найдя свободного, возвращаю машину на прежнее место.
Я стою посреди круглосуточного магазина "Бриз", и, слыша из радиоприёмника охранника звуки песни Криса Кельми "Ночное Рандеву", ровным счётом не понимаю, что мне делать дальше, и напрочь не помню, что мне нужно купить сметану. Я прихожу в себя лишь тогда, когда охранник начинает подозрительно коситься на меня и делает вид, что проверяет срок годности вот этих вот сырков.
Стоя на кассе, я понимаю, что в кошельке у меня сейчас достаточно денег, чтобы немедленно уехать в другой город, а может быть, даже и из страны. Но вместо этого я покупаю лимон и бутылку "Новотерской Целебной".
Я одет в спортивную куртку и мягкие серые штаны. Я открываю бутылку новотерской и делаю глоток. Жизнь продолжается.
All August I travel around the country with varying degrees of benefit for myself and others. In order to last for a long time, before the trip, back in late July, I specially cut my hair shorter so that it would be possible not to wash my hair on my faces, or to wash, but to dry quickly.
My hairdresser, Boris, is not very tall, a nice man, he’s just over fifty, maybe sixty, he’s both laconic and talkative - a strange combination. He has been cutting me for two years now, and we know something about each other.
Boris clicks with scissors and buzzes with a typewriter, and talks about life and death. He says that he is not going to retire yet, that he doesn’t want to cut people at home, to see how his wife’s clothes are drying in the bathroom, that he doesn’t want his hair to be around the house. He tells me about his client, whom he cut several years ago, about an old-fashioned old-fashioned rocker who was going to live up to two hundred years. He said this to Boris once, and then he left the hairdresser and at a nearby traffic light he was hit by a car to death.
Mom calls me and says that she cannot record her brother for a haircut with Boris. Because Boris is dead. Back in mid-September.
I go to change the car at night, because the next day parking is prohibited on this side of the street. I do a couple of circles in the yard and the surrounding area, and, not finding free, I return the car to its original place.
I am standing in the middle of the Breeze convenience store, and hearing from the guard’s radio the sounds of Chris Kelmi’s song “Night Rendezvous,” I absolutely don’t understand what to do next, and I don’t remember at all what I need to buy sour cream. I come to my senses only when the guard starts to look suspiciously at me and pretends to check the expiration date of these curds.
Standing at the checkout, I understand that in my wallet I now have enough money to immediately leave for another city, and maybe even from the country. But instead, I buy a lemon and a bottle of Novotersky Healing.
I am wearing a sports jacket and soft gray pants. I open the bottle of the Novoter and take a sip. Life goes on.
My hairdresser, Boris, is not very tall, a nice man, he’s just over fifty, maybe sixty, he’s both laconic and talkative - a strange combination. He has been cutting me for two years now, and we know something about each other.
Boris clicks with scissors and buzzes with a typewriter, and talks about life and death. He says that he is not going to retire yet, that he doesn’t want to cut people at home, to see how his wife’s clothes are drying in the bathroom, that he doesn’t want his hair to be around the house. He tells me about his client, whom he cut several years ago, about an old-fashioned old-fashioned rocker who was going to live up to two hundred years. He said this to Boris once, and then he left the hairdresser and at a nearby traffic light he was hit by a car to death.
Mom calls me and says that she cannot record her brother for a haircut with Boris. Because Boris is dead. Back in mid-September.
I go to change the car at night, because the next day parking is prohibited on this side of the street. I do a couple of circles in the yard and the surrounding area, and, not finding free, I return the car to its original place.
I am standing in the middle of the Breeze convenience store, and hearing from the guard’s radio the sounds of Chris Kelmi’s song “Night Rendezvous,” I absolutely don’t understand what to do next, and I don’t remember at all what I need to buy sour cream. I come to my senses only when the guard starts to look suspiciously at me and pretends to check the expiration date of these curds.
Standing at the checkout, I understand that in my wallet I now have enough money to immediately leave for another city, and maybe even from the country. But instead, I buy a lemon and a bottle of Novotersky Healing.
I am wearing a sports jacket and soft gray pants. I open the bottle of the Novoter and take a sip. Life goes on.
У записи 37 лайков,
0 репостов.
0 репостов.
Эту запись оставил(а) на своей стене Виталий Терлецкий
![Олег Яковлев [ведущий]](https://sun9-51.userapi.com/s/v1/if1/i_TN-GSjPx4SzNEI_301NGcg2TZn7asg39fJfny0nV96uL7A6yC7L8QkvKDv0i48m6tSniOW.jpg?quality=96&crop=64,90,463,463&as=32x32,48x48,72x72,108x108,160x160,240x240,360x360&ava=1&cs=200x200 "Олег Яковлев [ведущий]")
