Помните ли вы бабочек из детства? Я помню. Было их много. Вернее видов то может и немного, а вот самих крылатых - сотни.
Поймать бабочек удавалось не всем. Особенно, если сачка не было. Сачки же для слабаков. Настоящие охотники шли на бабочек с голыми руками. С двумя голыми руками. Сложишь их так, что даже метод "сложения" описать не знаешь как… и ждешь пока сядет она на удобное для ловли место.
Почему-то в нашем детстве бабочки были двух сортов - либо капустницы, либо лимонницы. Или еще проще: или белые, или желтые. Нет! Были конечно и павлиньи глаза, махаоны и адмиралы разные. Но их было очень мало, и их ловили почему-то ребята намного старше нас.
Нам же доставались белые и желтые. Желтых было меньше, чем белых. И ценились они выше.
Песчаная дорога, на которой мы охотились, вела к скотному двору (для городских обитателей надо пояснить, что это место, где живут коровы, телята и быки). Деревенское стадо прогоняли по дороге на выпас и обратно.
Коровы оставляли за собой следы в виде метко уложенных (в каком-то им только понятном порядке) лепёшек. Лепешки на солнце подсыхали и лежали, пока их не утащат заезжие москвичи для удобрения огородов.
Среди всего этого великолепия мы и охотились!
Увидишь сидящую стайку бабочек, подкрадешься. Нагнешься. Еще немного подкрадешься… и кинешься всем своим тельцем в сторону стаи. Бухнулся, подавил пару бабочек, но одну может и удержал между пальцами. Радуешься, что поймал таки! А еще радуешься, что лишь локтем заехал в рядом лежащую полусухую коровью лепешку.
Бабочка перекочевывает в литровую банку с крышкой из марли. (Старую марлю кстати можно было попросить у доярок на скотнике. Оторвут кусок для детских нужд: большего богатства и представить трудно).
Навоз на локте оттирается пучком сорванных тут же луговых трав и охота продолжается.
Внимательно надо ловить бабочек. Зазеваешься и влетишь в свежую лепёху! А еще хуже - нарвешься на шмеля, засевшего где-то рядом с бабочками. Неловкое движение. Укус. И будешь ходить с распухшей рукой несколько дней, хвастаясь перед пацанами этим боевым ранением.
Вспомнил все это сегодня в торговом центре. Проходил мимо парфюмерного магазина и тонкий запах привлек внимание. Нет. Не запах раздавленных коровьих лепешек. Запах пыльцы капустницы. Пыльца облетала с крылышек бабочки, оставаясь на ладони. И оставляла тонкий, кисловатый, еле ощущаемый запах. Запах деревни, запах детства. Удивительна человеческая память...
Поймать бабочек удавалось не всем. Особенно, если сачка не было. Сачки же для слабаков. Настоящие охотники шли на бабочек с голыми руками. С двумя голыми руками. Сложишь их так, что даже метод "сложения" описать не знаешь как… и ждешь пока сядет она на удобное для ловли место.
Почему-то в нашем детстве бабочки были двух сортов - либо капустницы, либо лимонницы. Или еще проще: или белые, или желтые. Нет! Были конечно и павлиньи глаза, махаоны и адмиралы разные. Но их было очень мало, и их ловили почему-то ребята намного старше нас.
Нам же доставались белые и желтые. Желтых было меньше, чем белых. И ценились они выше.
Песчаная дорога, на которой мы охотились, вела к скотному двору (для городских обитателей надо пояснить, что это место, где живут коровы, телята и быки). Деревенское стадо прогоняли по дороге на выпас и обратно.
Коровы оставляли за собой следы в виде метко уложенных (в каком-то им только понятном порядке) лепёшек. Лепешки на солнце подсыхали и лежали, пока их не утащат заезжие москвичи для удобрения огородов.
Среди всего этого великолепия мы и охотились!
Увидишь сидящую стайку бабочек, подкрадешься. Нагнешься. Еще немного подкрадешься… и кинешься всем своим тельцем в сторону стаи. Бухнулся, подавил пару бабочек, но одну может и удержал между пальцами. Радуешься, что поймал таки! А еще радуешься, что лишь локтем заехал в рядом лежащую полусухую коровью лепешку.
Бабочка перекочевывает в литровую банку с крышкой из марли. (Старую марлю кстати можно было попросить у доярок на скотнике. Оторвут кусок для детских нужд: большего богатства и представить трудно).
Навоз на локте оттирается пучком сорванных тут же луговых трав и охота продолжается.
Внимательно надо ловить бабочек. Зазеваешься и влетишь в свежую лепёху! А еще хуже - нарвешься на шмеля, засевшего где-то рядом с бабочками. Неловкое движение. Укус. И будешь ходить с распухшей рукой несколько дней, хвастаясь перед пацанами этим боевым ранением.
Вспомнил все это сегодня в торговом центре. Проходил мимо парфюмерного магазина и тонкий запах привлек внимание. Нет. Не запах раздавленных коровьих лепешек. Запах пыльцы капустницы. Пыльца облетала с крылышек бабочки, оставаясь на ладони. И оставляла тонкий, кисловатый, еле ощущаемый запах. Запах деревни, запах детства. Удивительна человеческая память...
Do you remember the butterflies from childhood? I remember. There were a lot of them. Or rather, the species may be few, but the winged ones themselves are hundreds.
Not everyone could catch butterflies. Especially if there was no net. Nets are for wimps. Real hunters went to the butterflies with their bare hands. With two bare hands. Fold them so that even the method of "addition" to describe you do not know how ... and wait until she sits at a convenient place for catching.
For some reason in our childhood, butterflies were of two varieties - either cabbage or limonnitsa. Or even simpler: either white or yellow. Not! Of course there were peacock eyes, machaons and admirals different. But there were very few of them, and for some reason they were caught by guys much older than us.
We also got white and yellow. Yellow was less than white. And they valued higher.
The sandy road we hunted led to the barnyard (for city dwellers, it’s necessary to clarify that this is the place where cows, calves and bulls live). The village herd was chased along the road to grazing and back.
Cows left traces in the form of aptly laid (in some only understandable order of them) cakes. Flapjacks in the sun dried up and lay until they were dragged away by visiting Muscovites to fertilize vegetable gardens.
Among all this magnificence we hunted!
You will see a sitting flock of butterflies, sneak up. Bend down. A little more sneak up ... and throw your whole body in the direction of the pack. I thumped, suppressed a pair of butterflies, but one could hold it between the fingers. Rejoice that I caught it! And you rejoice that only an elbow drove into a semi-dry cow cake lying nearby.
Butterfly migrates to the liter jar with a lid of gauze. (By the way, the old gauze could have been asked from the milkmaids at the cattleman. They would tear off a piece for children's needs: it’s hard to imagine greater wealth).
Manure on the elbow is rubbed off with a bunch of meadow grasses torn down right there and the hunt continues.
Carefully need to catch butterflies. You gape and fly into the fresh lepёhuyu! And even worse - you run into a bumblebee, entrenched somewhere near the butterflies. Awkward movement. Bite. And you will walk with a swollen hand for several days, showing off to the boys this battle wound.
I remembered all this today in the shopping center. Passed by the perfume shop and a delicate smell attracted attention. Not. Do not smell crushed cow pellets. The smell of cabbage pollen. Pollen flew around from the wings of a butterfly, remaining on the palm. And she left a thin, sour, faint smell. The smell of the village, the smell of childhood. Human memory is amazing ...
Not everyone could catch butterflies. Especially if there was no net. Nets are for wimps. Real hunters went to the butterflies with their bare hands. With two bare hands. Fold them so that even the method of "addition" to describe you do not know how ... and wait until she sits at a convenient place for catching.
For some reason in our childhood, butterflies were of two varieties - either cabbage or limonnitsa. Or even simpler: either white or yellow. Not! Of course there were peacock eyes, machaons and admirals different. But there were very few of them, and for some reason they were caught by guys much older than us.
We also got white and yellow. Yellow was less than white. And they valued higher.
The sandy road we hunted led to the barnyard (for city dwellers, it’s necessary to clarify that this is the place where cows, calves and bulls live). The village herd was chased along the road to grazing and back.
Cows left traces in the form of aptly laid (in some only understandable order of them) cakes. Flapjacks in the sun dried up and lay until they were dragged away by visiting Muscovites to fertilize vegetable gardens.
Among all this magnificence we hunted!
You will see a sitting flock of butterflies, sneak up. Bend down. A little more sneak up ... and throw your whole body in the direction of the pack. I thumped, suppressed a pair of butterflies, but one could hold it between the fingers. Rejoice that I caught it! And you rejoice that only an elbow drove into a semi-dry cow cake lying nearby.
Butterfly migrates to the liter jar with a lid of gauze. (By the way, the old gauze could have been asked from the milkmaids at the cattleman. They would tear off a piece for children's needs: it’s hard to imagine greater wealth).
Manure on the elbow is rubbed off with a bunch of meadow grasses torn down right there and the hunt continues.
Carefully need to catch butterflies. You gape and fly into the fresh lepёhuyu! And even worse - you run into a bumblebee, entrenched somewhere near the butterflies. Awkward movement. Bite. And you will walk with a swollen hand for several days, showing off to the boys this battle wound.
I remembered all this today in the shopping center. Passed by the perfume shop and a delicate smell attracted attention. Not. Do not smell crushed cow pellets. The smell of cabbage pollen. Pollen flew around from the wings of a butterfly, remaining on the palm. And she left a thin, sour, faint smell. The smell of the village, the smell of childhood. Human memory is amazing ...
У записи 27 лайков,
1 репостов,
797 просмотров.
1 репостов,
797 просмотров.
Эту запись оставил(а) на своей стене Константин Андреев
