Везде бардак...
Всё за пределами личного космоса. Недосягаемо...
В голову впиваются звуки - крики, скрипы... ноты.
На бумагу ложатся строчки... Хаотично...
В одной руке, томик Н.В. Гоголя - Повести.
В другой, восемь разноцветных надувных шариков.
В глазах закат, акватория Невы в дыму, пьяное быдло, кораблики.
Ноги потерялись где-то на Невской першпективе.
Сердце устало от бласт-бита, поэтому я почти ещё в сознании,
Смотрю по девять снов за ночь, мелодрамы вперемешку с триллерами.
С потоками свежего воздуха из форточки вдыхаю прозу колеблющейся ночи,
Дрожь всемирного механизма самоуничтожения,
Где разум всё-таки потенциально опасный элемент для данной системы...
Всё за пределами личного космоса. Недосягаемо...
В голову впиваются звуки - крики, скрипы... ноты.
На бумагу ложатся строчки... Хаотично...
В одной руке, томик Н.В. Гоголя - Повести.
В другой, восемь разноцветных надувных шариков.
В глазах закат, акватория Невы в дыму, пьяное быдло, кораблики.
Ноги потерялись где-то на Невской першпективе.
Сердце устало от бласт-бита, поэтому я почти ещё в сознании,
Смотрю по девять снов за ночь, мелодрамы вперемешку с триллерами.
С потоками свежего воздуха из форточки вдыхаю прозу колеблющейся ночи,
Дрожь всемирного механизма самоуничтожения,
Где разум всё-таки потенциально опасный элемент для данной системы...
Everywhere a mess ...
Everything outside of personal space. Inaccessible ...
Sounds dig into his head - screams, creaks ... notes.
Lines lie on the paper ... Chaotic ...
In one hand, volume N.V. Gogol - The Tale.
In the other, eight colorful balloons.
In the eyes of the sunset, the Neva in smoke, drunken rednecks, boats.
Legs were lost somewhere on the Neva Prospect.
My heart is tired of blast beat, so I'm almost still conscious
I watch nine dreams a night, melodramas mixed with thrillers.
With streams of fresh air from the window, I breathe in the prose of an oscillating night,
The trembling of the worldwide self-destruction mechanism,
Where the mind is still a potentially dangerous element for this system ...
Everything outside of personal space. Inaccessible ...
Sounds dig into his head - screams, creaks ... notes.
Lines lie on the paper ... Chaotic ...
In one hand, volume N.V. Gogol - The Tale.
In the other, eight colorful balloons.
In the eyes of the sunset, the Neva in smoke, drunken rednecks, boats.
Legs were lost somewhere on the Neva Prospect.
My heart is tired of blast beat, so I'm almost still conscious
I watch nine dreams a night, melodramas mixed with thrillers.
With streams of fresh air from the window, I breathe in the prose of an oscillating night,
The trembling of the worldwide self-destruction mechanism,
Where the mind is still a potentially dangerous element for this system ...
У записи 6 лайков,
0 репостов.
0 репостов.
Эту запись оставил(а) на своей стене Кирилл Горин
