***
Стало как-то неприлично писать стихи о нем или ему.
Словно приходить в свой бывший дом, где уже живут чужие люди, и раздеваться при них догола.
Продолжать тянуть в себе чувство, тянуть его, как резину. Не давать себе поверить, что без него будет лучше, что можно и нужно отпустить.
Это как держать кастрюлю на огне, хотя суп уже давно полностью выкипел и вся кухня в дыму (но ведь в рецепте сказано – кипятить час, а час еще не прошел).
Цепляться за боль : Горлум и кольцо всевластия. "Моя прелесссссссть". Я и не замечаю, что ты разрушаешь меня каждый день, утягиваешь на дно, ведешь к этому Ородруину, в котором так легко сгореть за свою привязанность.
Быть во френдзоне, не пытаясь выйти - ни в какую сторону. Лелеять иллюзорную связь, хотя бы такую.
И не замечать, как это врастает в меня, становится необходимостью, аддикцией.
Смотреть на него, вместо того, чтобы посмотреть на себя.
Все свои дела пропускать через решето "Я стану лучше, чтобы он....."
На этой благодатной почве прорастают иллюзии. Все больше и больше иллюзий – целое поле выдуманных сорняков.
Вот один, например: если я думаю о нем и вспоминаю все до мелочей так неожиданно-резко, что дыхание перехватывает, то как же возможно, что в его мире все по-другому?
Что я не звучу фоном в его голове так же, как он звучит в моей?
Нет, нет, невозможно поверить.
Не любит. Окей. Но ведь он помнит, он тоже помнит, и я прихожу в его мысли.
Растет сорнячок – и начинает казаться очень важным - чтобы он думал. Чтоб не забыл. Чтобы храниться в его голове секретом.
Растет и растет, пока второй человек живёт своей жизнью, спит, ест, смеётся, работает и развлекается и совсем ничего не думает и не чувствует обо мне, а уж тем более об этих полях с такой буйной флорой фантазий.
Правда в том, что для меня кажется значимым или пугающим - для него не значит ровно ничего. Правда в том, что в его голове меня нет.
И от этого осознания как-то странно внутри.
«Представляешь, Оля, есть места где тебя нет.
Ничего не исчезает в тот момент, когда ты покидаешь пространство. Оно продолжает молча существовать независимо от тебя».
В отсутствии меня все занимается своими делами, дышит, живёт, продолжается и не придает мне никакого значения.
Я просто часть пейзажа. Такая же, как все остальное.
Вот мощнейший сияющий водопад - представляете, он ведь не выключается, когда я уезжаю. Он продолжает течь 24/7 независимо от того, смотрю я или нет.
Любое место, которое я покидаю, продолжает существовать само по себе.
Более того, без меня там даже лучше.
Без моих следов, шагов, хруста веточками.
Очень, очень странно.
Вот я вышла из этого леса, и он пуст.
Я там отсутствую. Но в нем есть другая жизнь, и она прекрасно течет без меня. Нечего за ней следить или пытаться горевать, что меня там нет.
Как там прекрасно все. Живо и зелено.
Все есть. Все изобилие. Просто меня нет.
Очень интересное ощущение.
Стало как-то неприлично писать стихи о нем или ему.
Словно приходить в свой бывший дом, где уже живут чужие люди, и раздеваться при них догола.
Продолжать тянуть в себе чувство, тянуть его, как резину. Не давать себе поверить, что без него будет лучше, что можно и нужно отпустить.
Это как держать кастрюлю на огне, хотя суп уже давно полностью выкипел и вся кухня в дыму (но ведь в рецепте сказано – кипятить час, а час еще не прошел).
Цепляться за боль : Горлум и кольцо всевластия. "Моя прелесссссссть". Я и не замечаю, что ты разрушаешь меня каждый день, утягиваешь на дно, ведешь к этому Ородруину, в котором так легко сгореть за свою привязанность.
Быть во френдзоне, не пытаясь выйти - ни в какую сторону. Лелеять иллюзорную связь, хотя бы такую.
И не замечать, как это врастает в меня, становится необходимостью, аддикцией.
Смотреть на него, вместо того, чтобы посмотреть на себя.
Все свои дела пропускать через решето "Я стану лучше, чтобы он....."
На этой благодатной почве прорастают иллюзии. Все больше и больше иллюзий – целое поле выдуманных сорняков.
Вот один, например: если я думаю о нем и вспоминаю все до мелочей так неожиданно-резко, что дыхание перехватывает, то как же возможно, что в его мире все по-другому?
Что я не звучу фоном в его голове так же, как он звучит в моей?
Нет, нет, невозможно поверить.
Не любит. Окей. Но ведь он помнит, он тоже помнит, и я прихожу в его мысли.
Растет сорнячок – и начинает казаться очень важным - чтобы он думал. Чтоб не забыл. Чтобы храниться в его голове секретом.
Растет и растет, пока второй человек живёт своей жизнью, спит, ест, смеётся, работает и развлекается и совсем ничего не думает и не чувствует обо мне, а уж тем более об этих полях с такой буйной флорой фантазий.
Правда в том, что для меня кажется значимым или пугающим - для него не значит ровно ничего. Правда в том, что в его голове меня нет.
И от этого осознания как-то странно внутри.
«Представляешь, Оля, есть места где тебя нет.
Ничего не исчезает в тот момент, когда ты покидаешь пространство. Оно продолжает молча существовать независимо от тебя».
В отсутствии меня все занимается своими делами, дышит, живёт, продолжается и не придает мне никакого значения.
Я просто часть пейзажа. Такая же, как все остальное.
Вот мощнейший сияющий водопад - представляете, он ведь не выключается, когда я уезжаю. Он продолжает течь 24/7 независимо от того, смотрю я или нет.
Любое место, которое я покидаю, продолжает существовать само по себе.
Более того, без меня там даже лучше.
Без моих следов, шагов, хруста веточками.
Очень, очень странно.
Вот я вышла из этого леса, и он пуст.
Я там отсутствую. Но в нем есть другая жизнь, и она прекрасно течет без меня. Нечего за ней следить или пытаться горевать, что меня там нет.
Как там прекрасно все. Живо и зелено.
Все есть. Все изобилие. Просто меня нет.
Очень интересное ощущение.
***
It became somehow indecent to write poetry about him or him.
It’s like coming to your former home, where strangers already live, and stripping naked with them.
Continue to pull the feeling in you, pull it like rubber. Do not let yourself believe that without it it would be better that you can and should let go.
It’s like keeping the pan on fire, although the soup has completely boiled away for a long time and the whole kitchen is in smoke (but the recipe says - boil an hour, but the hour has not passed yet).
Clinging to pain: Gollum and the ring of omnipotence. "My love." I don’t even notice that you are destroying me every day, dragging me to the bottom, leading to this Orodruin, in which it is so easy to burn for your affection.
To be in the friend zone, not trying to get out - in any direction. To cherish an illusory connection, at least such.
And not to notice how it grows into me, becomes a necessity, an addiction.
Look at it, instead of looking at yourself.
Pass all your affairs through the sieve "I will be better to him ....."
Illusions sprout on this fertile ground. More and more illusions - a whole field of fictional weeds.
Here is one, for example: if I think about him and remember everything to the smallest detail so suddenly and abruptly that my breath catches, then how is it possible that everything is different in his world?
That I do not sound the background in his head the same way that he sounds in mine?
No, no, it's impossible to believe.
Does not love. Okay But he remembers, he remembers, too, and I come to his thoughts.
A weed is growing - and it starts to seem very important - for him to think. So as not to forget. To be kept secret in his head.
It grows and grows, while the second person lives his life, sleeps, eats, laughs, works and has fun and thinks nothing and does not feel about me, and even more about these fields with such a wild flora of fantasies.
The truth is that it seems meaningful or intimidating to me - it means absolutely nothing to him. The truth is that in my head I am not.
And from this awareness is somehow strange inside.
“Imagine, Olya, there are places where you are not.
Nothing disappears the moment you leave space. It continues to exist silently independently of you. ”
In the absence of me, everything goes about its own business, breathes, lives, continues and does not attach any importance to me.
I'm just part of the landscape. Just like everything else.
Here is a powerful shining waterfall - imagine, it doesn’t turn off when I leave. It continues to flow 24/7 regardless of whether I watch or not.
Any place that I leave continues to exist on its own.
Moreover, without me there is even better.
Without my footprints, steps, crunching branches.
Very, very strange.
So I came out of this forest, and it is empty.
I'm out there. But there is another life in it, and it flows beautifully without me. There is nothing to follow or try to grieve that I am not there.
How wonderful everything is there. Vibrant and green.
Everything is. All abundance. I'm just not there.
Very interesting feeling.
It became somehow indecent to write poetry about him or him.
It’s like coming to your former home, where strangers already live, and stripping naked with them.
Continue to pull the feeling in you, pull it like rubber. Do not let yourself believe that without it it would be better that you can and should let go.
It’s like keeping the pan on fire, although the soup has completely boiled away for a long time and the whole kitchen is in smoke (but the recipe says - boil an hour, but the hour has not passed yet).
Clinging to pain: Gollum and the ring of omnipotence. "My love." I don’t even notice that you are destroying me every day, dragging me to the bottom, leading to this Orodruin, in which it is so easy to burn for your affection.
To be in the friend zone, not trying to get out - in any direction. To cherish an illusory connection, at least such.
And not to notice how it grows into me, becomes a necessity, an addiction.
Look at it, instead of looking at yourself.
Pass all your affairs through the sieve "I will be better to him ....."
Illusions sprout on this fertile ground. More and more illusions - a whole field of fictional weeds.
Here is one, for example: if I think about him and remember everything to the smallest detail so suddenly and abruptly that my breath catches, then how is it possible that everything is different in his world?
That I do not sound the background in his head the same way that he sounds in mine?
No, no, it's impossible to believe.
Does not love. Okay But he remembers, he remembers, too, and I come to his thoughts.
A weed is growing - and it starts to seem very important - for him to think. So as not to forget. To be kept secret in his head.
It grows and grows, while the second person lives his life, sleeps, eats, laughs, works and has fun and thinks nothing and does not feel about me, and even more about these fields with such a wild flora of fantasies.
The truth is that it seems meaningful or intimidating to me - it means absolutely nothing to him. The truth is that in my head I am not.
And from this awareness is somehow strange inside.
“Imagine, Olya, there are places where you are not.
Nothing disappears the moment you leave space. It continues to exist silently independently of you. ”
In the absence of me, everything goes about its own business, breathes, lives, continues and does not attach any importance to me.
I'm just part of the landscape. Just like everything else.
Here is a powerful shining waterfall - imagine, it doesn’t turn off when I leave. It continues to flow 24/7 regardless of whether I watch or not.
Any place that I leave continues to exist on its own.
Moreover, without me there is even better.
Without my footprints, steps, crunching branches.
Very, very strange.
So I came out of this forest, and it is empty.
I'm out there. But there is another life in it, and it flows beautifully without me. There is nothing to follow or try to grieve that I am not there.
How wonderful everything is there. Vibrant and green.
Everything is. All abundance. I'm just not there.
Very interesting feeling.
У записи 17 лайков,
0 репостов,
504 просмотров.
0 репостов,
504 просмотров.
Эту запись оставил(а) на своей стене Ольга Шурухт
