Недосказанное за недопитым
Я сел к таксисту, он сел мне на уши,
Про послушай, однажды такую вёз,
Про город и ночью замерзшие лужи,
Про жаль, дома не ждет жена, дома ждет пёс,
Про то, как отчаянно был молодым,
Про реки портвейна и остров мечты,
Про небылицы, неслучайности, и не с ним,
Про то, как безвозвратно горят мосты.
Из промеждупрочимных тем, излитых
Шепотом улиц, шорохом прерванных фраз,
Недосказанного за недопитым,
Город по атомам собирает нас.
Подчас, пропорции подобрав на глаз,
Припудрив уверенностью в непохожесть,
Окинув нас взглядом в профиль и анфас,
Впрыскивает нам привычки под кожу.
Ночь. Вот и я, со своими, странными,
Оставшимися, видимо, не у дел,
Не востребованными, не розданными
Привычками, что никто не захотел,
Отчаянно пытаюсь не слыть бельмом:
Как все - по стенкам стакана болтаю бурбон
И, мысли мешая с дымом, пылю о том,
Что жизненный расфальшивился камертон.
Я пьес не пишу, всего лишь заготовки:
Комедии в жанре городской суеты.
Но если в антракте уйти с постановки,
Тайна в том, кто в финале получит цветы.
© http://www.stihi.ru/2015/03/02/718
Я сел к таксисту, он сел мне на уши,
Про послушай, однажды такую вёз,
Про город и ночью замерзшие лужи,
Про жаль, дома не ждет жена, дома ждет пёс,
Про то, как отчаянно был молодым,
Про реки портвейна и остров мечты,
Про небылицы, неслучайности, и не с ним,
Про то, как безвозвратно горят мосты.
Из промеждупрочимных тем, излитых
Шепотом улиц, шорохом прерванных фраз,
Недосказанного за недопитым,
Город по атомам собирает нас.
Подчас, пропорции подобрав на глаз,
Припудрив уверенностью в непохожесть,
Окинув нас взглядом в профиль и анфас,
Впрыскивает нам привычки под кожу.
Ночь. Вот и я, со своими, странными,
Оставшимися, видимо, не у дел,
Не востребованными, не розданными
Привычками, что никто не захотел,
Отчаянно пытаюсь не слыть бельмом:
Как все - по стенкам стакана болтаю бурбон
И, мысли мешая с дымом, пылю о том,
Что жизненный расфальшивился камертон.
Я пьес не пишу, всего лишь заготовки:
Комедии в жанре городской суеты.
Но если в антракте уйти с постановки,
Тайна в том, кто в финале получит цветы.
© http://www.stihi.ru/2015/03/02/718
Untold by the unfinished
I sat down to the taxi driver, he sat on my ears
About listen, once I drove such a
About the city and frozen puddles at night,
What a pity, the wife does not wait at home, the dog waits at home,
About how desperately young he was
About the rivers of port and the island of dreams,
About fiction, nonrandomness, and not with him,
About how bridges irretrievably burn.
From intervertebrate themes poured
The whisper of the streets, the rustle of interrupted phrases,
Untold by the unfinished,
The city of atoms gathers us.
Sometimes, picking the proportions by eye,
Powdered by confidence in the dissimilarity,
Looking at us in profile and full face,
Squirts us habits under the skin.
Night. Here I am, with my own strange
The remaining apparently out of work,
Not claimed, not distributed
The habits that no one wanted
I am desperately trying not to be considered a thorn:
Like everyone - on the walls of a glass I chat bourbon
And, thoughts interfering with smoke, I am burning about
That life fork has forged.
I don’t write plays, just blanks:
Comedy in the genre of city bustle.
But if you leave the production during the intermission,
The secret is who will receive the flowers in the final.
© http://www.stihi.ru/2015/03/02/718
I sat down to the taxi driver, he sat on my ears
About listen, once I drove such a
About the city and frozen puddles at night,
What a pity, the wife does not wait at home, the dog waits at home,
About how desperately young he was
About the rivers of port and the island of dreams,
About fiction, nonrandomness, and not with him,
About how bridges irretrievably burn.
From intervertebrate themes poured
The whisper of the streets, the rustle of interrupted phrases,
Untold by the unfinished,
The city of atoms gathers us.
Sometimes, picking the proportions by eye,
Powdered by confidence in the dissimilarity,
Looking at us in profile and full face,
Squirts us habits under the skin.
Night. Here I am, with my own strange
The remaining apparently out of work,
Not claimed, not distributed
The habits that no one wanted
I am desperately trying not to be considered a thorn:
Like everyone - on the walls of a glass I chat bourbon
And, thoughts interfering with smoke, I am burning about
That life fork has forged.
I don’t write plays, just blanks:
Comedy in the genre of city bustle.
But if you leave the production during the intermission,
The secret is who will receive the flowers in the final.
© http://www.stihi.ru/2015/03/02/718
У записи 39 лайков,
6 репостов.
6 репостов.
Эту запись оставил(а) на своей стене Андрей Зуев
