Не знаю, почему решил написать. Просто, что-то взбрело в голову, а я так и не разберусь, ЧТО, если не напишу об этом. Странно, что в больнице не поставили еще один диагноз - чрезмерная сумбурность мыслей. Лечится инъекциями по 10 страниц А4 печатного текста.
Все чаще в голову приходит мысль, что мы как второсортные актеры. Стремимся играть, и быть похожими на кого-то другого. И так изо дня в день. Неумело играем чужие сценарии, ищем себя. Бесконечно ищем себя... Мда... Но можно ли найти себя, играя чужую роль?
Я стараюсь побольше общаться последнее время. Но натыкаюсь лишь на застывшие маски. Шаблоны поведения. Осточертевшая вежливость. Субординация. Как там еще? И чтобы по-настоящему взглянуть на человека, нужно с ним либо сильно подружиться, либо побольнее уколоть. Иначе - ничего не значащая любезность с вялой улыбкой.
Наверное это депрессия. Хочется выйти на улицу и набить кому-нибудь морду. Заставить их драться. Разорвать привычную обыденность. Комфорт бытия. Я думал, что стал старше. Оставил баррикады тем, кто помоложе. Но, видимо, я никогда не отделаюсь от щемящего чувства... страха... за то, что стану таким же. И в сотый раз сделаю все наперекор. Не как все.
Говорят, близость смерти нужна для того, чтобы понять, что ты жив. Что ж, неуправляемый хаос нужен для того, чтобы понять, что ты человек. А отсутствие чего-то - лишь доказательство, что ты можешь это иметь.
Я сижу и пялюсь в окно. Сколько человек заплакало, если бы мне пришлось умирать? Одиноко от того, что не так уж и много. Сколько человек пролило бы слезы по вам?
И тут все эти буквы не для того, чтобы вызвать жалость. Лишь заставить задуматься, нужны ли нам маски? Быть может завтрашний день начнем оставив свое лицемерие на полочке. Мы слишком мало живем, чтобы прятать лицо и сердце в оболочке приторно-непробиваемых щитов с небольшими дырочками для глаз.
Без масок и вежливости,
Ваш Климов Женя.
Все чаще в голову приходит мысль, что мы как второсортные актеры. Стремимся играть, и быть похожими на кого-то другого. И так изо дня в день. Неумело играем чужие сценарии, ищем себя. Бесконечно ищем себя... Мда... Но можно ли найти себя, играя чужую роль?
Я стараюсь побольше общаться последнее время. Но натыкаюсь лишь на застывшие маски. Шаблоны поведения. Осточертевшая вежливость. Субординация. Как там еще? И чтобы по-настоящему взглянуть на человека, нужно с ним либо сильно подружиться, либо побольнее уколоть. Иначе - ничего не значащая любезность с вялой улыбкой.
Наверное это депрессия. Хочется выйти на улицу и набить кому-нибудь морду. Заставить их драться. Разорвать привычную обыденность. Комфорт бытия. Я думал, что стал старше. Оставил баррикады тем, кто помоложе. Но, видимо, я никогда не отделаюсь от щемящего чувства... страха... за то, что стану таким же. И в сотый раз сделаю все наперекор. Не как все.
Говорят, близость смерти нужна для того, чтобы понять, что ты жив. Что ж, неуправляемый хаос нужен для того, чтобы понять, что ты человек. А отсутствие чего-то - лишь доказательство, что ты можешь это иметь.
Я сижу и пялюсь в окно. Сколько человек заплакало, если бы мне пришлось умирать? Одиноко от того, что не так уж и много. Сколько человек пролило бы слезы по вам?
И тут все эти буквы не для того, чтобы вызвать жалость. Лишь заставить задуматься, нужны ли нам маски? Быть может завтрашний день начнем оставив свое лицемерие на полочке. Мы слишком мало живем, чтобы прятать лицо и сердце в оболочке приторно-непробиваемых щитов с небольшими дырочками для глаз.
Без масок и вежливости,
Ваш Климов Женя.
I don’t know why I decided to write. It’s just that something has gotten into my head, but I won’t figure it out WHAT if I don’t write about it. It is strange that the hospital did not make another diagnosis - excessive confusion of thoughts. It is treated with injections of 10 pages of A4 printed text.
More and more often the thought comes to mind that we are like second-rate actors. We strive to play, and be like someone else. And so every day. We clumsily play other people's scripts, we are looking for ourselves. We are endlessly looking for ourselves ... Hmm ... But is it possible to find ourselves by playing someone else's role?
I try to communicate more recently. But I come across only frozen masks. Behavioral patterns. Obstinate politeness. Subordination. How else is it? And in order to truly look at a person, you need to make friends with him or to stab him more painfully. Otherwise, a meaningless courtesy with a languid smile.
This is probably depression. I want to go out and fill someone’s face. Make them fight. Break the usual routine. The comfort of being. I thought I was getting older. Left the barricades to those younger. But apparently, I will never get rid of the aching feeling ... fear ... for becoming the same. And for the hundredth time I’ll do everything in defiance. Not like everyone else.
They say that the proximity of death is needed in order to understand that you are alive. Well, uncontrollable chaos is needed in order to understand that you are a person. And the absence of something is just proof that you can have it.
I sit and stare out the window. How many people cried if I had to die? Lonely from the fact that not so much. How many people would shed tears for you?
And here all these letters are not in order to cause pity. Just make me wonder if we need masks? Maybe tomorrow we will begin leaving our hypocrisy on the shelf. We live too little to hide our face and heart in the shell of sugary-impenetrable shields with small holes for the eyes.
No masks or politeness
Your Klimov Zhenya.
More and more often the thought comes to mind that we are like second-rate actors. We strive to play, and be like someone else. And so every day. We clumsily play other people's scripts, we are looking for ourselves. We are endlessly looking for ourselves ... Hmm ... But is it possible to find ourselves by playing someone else's role?
I try to communicate more recently. But I come across only frozen masks. Behavioral patterns. Obstinate politeness. Subordination. How else is it? And in order to truly look at a person, you need to make friends with him or to stab him more painfully. Otherwise, a meaningless courtesy with a languid smile.
This is probably depression. I want to go out and fill someone’s face. Make them fight. Break the usual routine. The comfort of being. I thought I was getting older. Left the barricades to those younger. But apparently, I will never get rid of the aching feeling ... fear ... for becoming the same. And for the hundredth time I’ll do everything in defiance. Not like everyone else.
They say that the proximity of death is needed in order to understand that you are alive. Well, uncontrollable chaos is needed in order to understand that you are a person. And the absence of something is just proof that you can have it.
I sit and stare out the window. How many people cried if I had to die? Lonely from the fact that not so much. How many people would shed tears for you?
And here all these letters are not in order to cause pity. Just make me wonder if we need masks? Maybe tomorrow we will begin leaving our hypocrisy on the shelf. We live too little to hide our face and heart in the shell of sugary-impenetrable shields with small holes for the eyes.
No masks or politeness
Your Klimov Zhenya.
У записи 12 лайков,
0 репостов.
0 репостов.
Эту запись оставил(а) на своей стене Евгений Климов
