Всему своё время. Только не упускайте время. Оно вечно. Не вечны - мы.
Роберт Рождественский.
Неправда, что время уходит.
Это уходим мы.
По неподвижному времени.
По его протяжным долинам.
Мимо забытых санок посреди сибирской зимы.
Мимо иртышских плесов с ветром неповторимым.
Там, за нашими спинами,—
мгла с четырех сторон.
И одинокое дерево, согнутое нелепо.
Под невесомыми бомбами —
заиндевевший перрон.
Руки, не дотянувшиеся до пайкового хлеба.
Там, за нашими спинами,—
снежная глубина.
Там обожженные плечи деревенеют от боли.
Над затемненным городом
песня:
«Вставай, страна-а!..»
«А-а-а-а...» — отдается гулко, будто в пустом соборе.
Мы покидаем прошлое.
Хрустит песок на зубах.
Ржавый кустарник призрачно топорщится у дороги.
И мы на нем оставляем
клочья отцовских рубах
и надеваем синтетику, вредную для здоровья.
Идем к черте, за которой —
недолгие слезы жен.
Осатанелый полдень.
Грома неслышные гулы.
Больницы,
откуда нас вынесут.
Седенький дирижер.
И тромбонист,
облизывающий пересохшие губы.
Дорога — в виде спирали.
Дорога — в виде кольца.
Но —
отобедав картошкой или гречневой кашей —
историю Человечества
до собственного конца
каждый проходит по времени.
Каждый проходит.
Каждый.
И каждому — поочередно —
то солнечно, то темно.
Мы измеряем дорогу
мерой своих аршинов.
Ибо уже установлено кем-то давным-давно:
весь человеческий опыт —
есть повторенье ошибок...
И мы идем к горизонту.
Кашляем.
Рано встаем.
Открываем школы и памятники.
Звезды и магазины...
Неправда, что мы стареем!
Просто — мы устаем.
И тихо отходим в сторону,
когда кончаются силы.
Роберт Рождественский.
Неправда, что время уходит.
Это уходим мы.
По неподвижному времени.
По его протяжным долинам.
Мимо забытых санок посреди сибирской зимы.
Мимо иртышских плесов с ветром неповторимым.
Там, за нашими спинами,—
мгла с четырех сторон.
И одинокое дерево, согнутое нелепо.
Под невесомыми бомбами —
заиндевевший перрон.
Руки, не дотянувшиеся до пайкового хлеба.
Там, за нашими спинами,—
снежная глубина.
Там обожженные плечи деревенеют от боли.
Над затемненным городом
песня:
«Вставай, страна-а!..»
«А-а-а-а...» — отдается гулко, будто в пустом соборе.
Мы покидаем прошлое.
Хрустит песок на зубах.
Ржавый кустарник призрачно топорщится у дороги.
И мы на нем оставляем
клочья отцовских рубах
и надеваем синтетику, вредную для здоровья.
Идем к черте, за которой —
недолгие слезы жен.
Осатанелый полдень.
Грома неслышные гулы.
Больницы,
откуда нас вынесут.
Седенький дирижер.
И тромбонист,
облизывающий пересохшие губы.
Дорога — в виде спирали.
Дорога — в виде кольца.
Но —
отобедав картошкой или гречневой кашей —
историю Человечества
до собственного конца
каждый проходит по времени.
Каждый проходит.
Каждый.
И каждому — поочередно —
то солнечно, то темно.
Мы измеряем дорогу
мерой своих аршинов.
Ибо уже установлено кем-то давным-давно:
весь человеческий опыт —
есть повторенье ошибок...
И мы идем к горизонту.
Кашляем.
Рано встаем.
Открываем школы и памятники.
Звезды и магазины...
Неправда, что мы стареем!
Просто — мы устаем.
И тихо отходим в сторону,
когда кончаются силы.
Everything has its time. Just do not miss the time. It is eternal. Not eternal - we.
Robert Christmas.
It is not true that time is running out.
We are leaving.
By motionless time.
In its long valleys.
Past the forgotten sled in the middle of the Siberian winter.
Past the Irtysh stretches with a unique wind.
There, behind our backs, -
haze on four sides.
And a lonely tree bent ridiculously.
Under weightless bombs -
frosted apron.
Hands not reaching for rations of bread.
There, behind our backs, -
snow depth.
There, the burned shoulders stiff with pain.
Over the darkened city
song:
“Get up, country! ..”
“Ahhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhh ...hhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhh." Ahhhhhhhhhhhhhhhhh ... "
We are leaving the past.
Sand crunches on the teeth.
A rusty shrubbery ghostly puffs along the road.
And we leave on it
shreds of father's shirts
and put on synthetics that are unhealthy.
We go to the line, beyond which -
short tears of wives.
Crazy noon.
Thunder inaudible rumble.
Hospitals
where are they coming from.
The gray conductor.
And the trombonist
licking dry lips.
The road is in the form of a spiral.
The road is in the form of a ring.
But -
having lunch with potatoes or buckwheat porridge -
history of mankind
to my own end
everyone goes through time.
Everyone passes.
Each.
And to each - one by one -
it's sunny, it's dark.
We measure the road
the measure of your arshins.
For someone has already established a long time ago:
all human experience -
there is a repetition of errors ...
And we go to the horizon.
Coughing.
We get up early.
We open schools and monuments.
Stars and shops ...
It’s not true that we are getting old!
Simple - we get tired.
And quietly step aside
when the forces run out.
Robert Christmas.
It is not true that time is running out.
We are leaving.
By motionless time.
In its long valleys.
Past the forgotten sled in the middle of the Siberian winter.
Past the Irtysh stretches with a unique wind.
There, behind our backs, -
haze on four sides.
And a lonely tree bent ridiculously.
Under weightless bombs -
frosted apron.
Hands not reaching for rations of bread.
There, behind our backs, -
snow depth.
There, the burned shoulders stiff with pain.
Over the darkened city
song:
“Get up, country! ..”
“Ahhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhh ...hhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhh." Ahhhhhhhhhhhhhhhhh ... "
We are leaving the past.
Sand crunches on the teeth.
A rusty shrubbery ghostly puffs along the road.
And we leave on it
shreds of father's shirts
and put on synthetics that are unhealthy.
We go to the line, beyond which -
short tears of wives.
Crazy noon.
Thunder inaudible rumble.
Hospitals
where are they coming from.
The gray conductor.
And the trombonist
licking dry lips.
The road is in the form of a spiral.
The road is in the form of a ring.
But -
having lunch with potatoes or buckwheat porridge -
history of mankind
to my own end
everyone goes through time.
Everyone passes.
Each.
And to each - one by one -
it's sunny, it's dark.
We measure the road
the measure of your arshins.
For someone has already established a long time ago:
all human experience -
there is a repetition of errors ...
And we go to the horizon.
Coughing.
We get up early.
We open schools and monuments.
Stars and shops ...
It’s not true that we are getting old!
Simple - we get tired.
And quietly step aside
when the forces run out.
У записи 9 лайков,
0 репостов.
0 репостов.
Эту запись оставил(а) на своей стене Григорий Адаменко
