Смерть - не ОНА. Не крючковатая старуха с косой, не вечно молодая красавица в черном кокошнике. Это - ОН: в дорогом котелке, черном долгополом плаще и - на ходулях, чтобы возвышаться над нами, самоуверенными, слепыми и глуповатыми обывателями, обожающими прокрустово ложе общественного мнения и повседневности. И каждый, конечно, абстрактно понимает, что жизнь когда-нибудь закончится, но думать об этом как-то не принято, хотя надо бы: чтобы взвешивать всякое действие и слово, каждодневно оценивать себя, и только себя, стремиться к лучшему, высшему, чтобы, когда ОН придет на гигантских ходулях, возьмет тебя за руку и поведет в никуда, оказаться не крошечным, жалким, рыдающим человечишкой, а сильным, цельным, заслуженным творцом своего пути - каким бы коротким или длинным он ни был; чтобы хоть и не встать вровень с Неизбежным, но достойно, твёрдо уйти. Ведь ОН, всесильный, бесстрастный, всегда рядом, наблюдает за нашем водевилем до поры-до времени, и когда-то его решительно оборвет. В этом великая загадка и глубокая философия жизни: никто из нас не знает, как и когда нить будет обрезана, и нужно успеть, очень многое успеть, и, главное, не погрязнуть в трясине мелочности, злобы и самолюбования.
Вот об этом, и о многом другом - прекрасный, ни на что не похожий спектакль Юрия Бутусова "Сон об осени". Метафорично, проникновенно, глубоко, тяжело. Не рекомендуется приверженцам театральной классики.
Вот об этом, и о многом другом - прекрасный, ни на что не похожий спектакль Юрия Бутусова "Сон об осени". Метафорично, проникновенно, глубоко, тяжело. Не рекомендуется приверженцам театральной классики.
Death is not SHE. Not a hooked old woman with a scythe, not always a young beauty in a black kokoshnik. This is HE: in an expensive bowler hat, a black long-sleeved raincoat and - on stilts, to rise above us, self-confident, blind and stupid philistines, who adore the Procrustean bed of public opinion and everyday life. And everyone, of course, abstractly understands that life will ever end, but it’s somehow not accepted to think about it, although it would be necessary: in order to weigh every action and word, evaluate yourself every day, and only yourself, strive for a better, higher, so that when HE comes on giant stilts, takes you by the hand and leads you nowhere, be not a tiny, miserable, crying little man, but a strong, solid, honored creator of his path - no matter how short or long he may be; so as not to stand on a par with the Inevitable, but with dignity, firmly leave. After all, HE, omnipotent, passionless, is always there, watching our vaudeville for the time being, and once it will decisively break it. This is a great mystery and deep philosophy of life: none of us knows how and when the thread will be cut, and you need to have time, have a lot of time, and, most importantly, do not wallow in the quagmire of pettiness, anger and self-love.
That's about it, and about many other things - a wonderful, unlike anything, the play "The Dream of Autumn" by Yuriy Butusov. Metaphorically, deeply, deeply, hard. Not recommended for followers of theatrical classics.
That's about it, and about many other things - a wonderful, unlike anything, the play "The Dream of Autumn" by Yuriy Butusov. Metaphorically, deeply, deeply, hard. Not recommended for followers of theatrical classics.
У записи 11 лайков,
1 репостов,
1630 просмотров.
1 репостов,
1630 просмотров.
Эту запись оставил(а) на своей стене Арина Данилова
