Боже, как мне понравился текст!!!Увидела себя и Настю! Как она бережет мою улыбку и по-детски,нарочито порой,пытается угодить и сохранить момент!
НЕ ТЕРЯЙТЕ ВРЕМЯ
Я помню, было мне лет десять, наверное. Был летний день, и мы стояли с мамой на балконе четвёртого этажа нашей кирпичной пятиэтажки. Пахло кленовыми листьями, пылью летнего города, а на кухне закипал чайник. Мама улыбалась, и я тоже, был редкий момент нашей лёгкой, безоценочной близости, мать моя обычно была строгой женщиной. А возраст мой был таков, когда только начинаешь осознавать, что ты одинок и дистанция с родителями будет только нарастать.
Но в это мгновение мне ясно показалось, что мы так же близки, как в раннем детстве, был тот же свет, тот же балкон и звук закипающего чайника, может быть, он был самым важным. Мама улыбалась той же улыбкой, что и пять лет назад, да и как могло быть иначе – что такое пять лет для взрослого человека, а для десятилетнего мальчишки это полжизни, подумайте!
Это сейчас я бы улыбнулся и постарался до конца насладиться этими мгновениями, легко отпуская, смиряясь с неизбежностью их ухода, но тогда я вдруг испугался, что мама прямо сейчас перестанет улыбаться и уйдёт, и разом всё кончится. И когда закипел чайник, просто помчался на кухню налить нам чая и вернуться, я очень спешил.
Когда вбегал в кухню, я вдруг уронил бутылку молока со стола, она разлилась широкой волной прямо на чистый, недавно вымытый пол. Помните, были такие бутылки в советское время с широким горлом?
Помню своё отчаяние, как я схватил половую тряпку, даже не посмотрев на то, что она была сырой, и стал пытаться вытереть эту ужасную белую лужу, в которой могла утонуть моя радость, она не впитывалась, а лишь размазывалась по всей кухне...
Тогда я бросил её и изо всех сил побежал обратно, на балкон.
Мама стояла всё там же. И даже ещё улыбалась.
Я присел на порожек балкона и попытался через неудачу и предчувствие скорой расплаты за неё поймать последние ноты уходящей радости. И мне это, кажется, удалось.
А потом...
Потом мама зашла в дом и раздался крик: «Иди сюда!» Каждое её слово заставляло меня вжимать голову в плечи, словно в череп мне забивали с размаху толстые, шершавые гвозди.
Меня едва ли побили, не помню, но ощущение именно физической боли осталось и сейчас.
Конечно, если бы я мог тогда всё маме объяснить, она не стала бы ругаться, а, наверное, обняла бы меня. Но у детей просто не хватает взрослых слов, чтобы выразить свои детские чувства. А может и наоборот, детских слов не хватает, чтобы выразить взрослые чувства. Мне иногда кажется, что чувств детских и совсем не бывает – они сразу на вырост нам выдаются.
Пишу это вовсе не для того, чтобы сказать, какой я был и остался нежный и какие бывают жестокие родители. Вовсе нет.
Представьте, как видела всё происходившее моя мать, взрослая женщина, как стояла она на балконе, решившая наконец отдохнуть хоть пять минут от ежедневных дел и забот, и вот на тебе – возвращаешься в дом, где только что был вымыт пол, а там вся кухня в белых, жирных разводах. И тряпка брошена на полпути. Мало того, что ухитрился именно в эти редкие пять минут покоя что-то опрокинуть, ещё и размазал, ещё и не доделал, всё бросил и ушёл.
Всё так, конечно.
Но может быть? Может быть тот, у кого есть дети, прочтёт сейчас эти строчки и, попав в похожую ситуацию, не будет кричать и ругаться, не станет забивать гвозди, ведь кухня от этого чище не станет.
Может быть он рассмеется, а? Поймёт и, прижав голову испуганного мальчишки к себе, скажет: «Да и фиг бы с ним, с этим молоком и полом. У меня ведь есть ты, а у тебя – я!»
Ведь очень скоро мы расстанемся. Мы отдаляемся друг от друга каждый день, незаметно, но ещё пара лет, и детство твоё пройдёт, ты станешь подростком, отдалишься от меня внутренне, а потом и взрослым, став ещё дальше: уедешь учиться, работать, жить свою жизнь.
А потом мы расстанемся насовсем.
Навсегда.
Но у нас есть ещё эти минуты. Где летний запах и тёплая пыль.
Где ты со мной, как жеребёнок у живота лошади, и как ей нужно лишь опустить голову, чтобы вдохнуть запах его волос между чутких ушек, так и мне, достаточно опустить руку и погладить волосы у тебя на макушке. Однажды макушка твоя уйдёт далеко ввысь, и чтобы увидеть её, мне нужно будет, чтобы ты сел и обязательно рядом.
Но пока...
Не прогоните. Не испугайте.
Мы всё ещё вместе.
Автор: Максим Цхай
НЕ ТЕРЯЙТЕ ВРЕМЯ
Я помню, было мне лет десять, наверное. Был летний день, и мы стояли с мамой на балконе четвёртого этажа нашей кирпичной пятиэтажки. Пахло кленовыми листьями, пылью летнего города, а на кухне закипал чайник. Мама улыбалась, и я тоже, был редкий момент нашей лёгкой, безоценочной близости, мать моя обычно была строгой женщиной. А возраст мой был таков, когда только начинаешь осознавать, что ты одинок и дистанция с родителями будет только нарастать.
Но в это мгновение мне ясно показалось, что мы так же близки, как в раннем детстве, был тот же свет, тот же балкон и звук закипающего чайника, может быть, он был самым важным. Мама улыбалась той же улыбкой, что и пять лет назад, да и как могло быть иначе – что такое пять лет для взрослого человека, а для десятилетнего мальчишки это полжизни, подумайте!
Это сейчас я бы улыбнулся и постарался до конца насладиться этими мгновениями, легко отпуская, смиряясь с неизбежностью их ухода, но тогда я вдруг испугался, что мама прямо сейчас перестанет улыбаться и уйдёт, и разом всё кончится. И когда закипел чайник, просто помчался на кухню налить нам чая и вернуться, я очень спешил.
Когда вбегал в кухню, я вдруг уронил бутылку молока со стола, она разлилась широкой волной прямо на чистый, недавно вымытый пол. Помните, были такие бутылки в советское время с широким горлом?
Помню своё отчаяние, как я схватил половую тряпку, даже не посмотрев на то, что она была сырой, и стал пытаться вытереть эту ужасную белую лужу, в которой могла утонуть моя радость, она не впитывалась, а лишь размазывалась по всей кухне...
Тогда я бросил её и изо всех сил побежал обратно, на балкон.
Мама стояла всё там же. И даже ещё улыбалась.
Я присел на порожек балкона и попытался через неудачу и предчувствие скорой расплаты за неё поймать последние ноты уходящей радости. И мне это, кажется, удалось.
А потом...
Потом мама зашла в дом и раздался крик: «Иди сюда!» Каждое её слово заставляло меня вжимать голову в плечи, словно в череп мне забивали с размаху толстые, шершавые гвозди.
Меня едва ли побили, не помню, но ощущение именно физической боли осталось и сейчас.
Конечно, если бы я мог тогда всё маме объяснить, она не стала бы ругаться, а, наверное, обняла бы меня. Но у детей просто не хватает взрослых слов, чтобы выразить свои детские чувства. А может и наоборот, детских слов не хватает, чтобы выразить взрослые чувства. Мне иногда кажется, что чувств детских и совсем не бывает – они сразу на вырост нам выдаются.
Пишу это вовсе не для того, чтобы сказать, какой я был и остался нежный и какие бывают жестокие родители. Вовсе нет.
Представьте, как видела всё происходившее моя мать, взрослая женщина, как стояла она на балконе, решившая наконец отдохнуть хоть пять минут от ежедневных дел и забот, и вот на тебе – возвращаешься в дом, где только что был вымыт пол, а там вся кухня в белых, жирных разводах. И тряпка брошена на полпути. Мало того, что ухитрился именно в эти редкие пять минут покоя что-то опрокинуть, ещё и размазал, ещё и не доделал, всё бросил и ушёл.
Всё так, конечно.
Но может быть? Может быть тот, у кого есть дети, прочтёт сейчас эти строчки и, попав в похожую ситуацию, не будет кричать и ругаться, не станет забивать гвозди, ведь кухня от этого чище не станет.
Может быть он рассмеется, а? Поймёт и, прижав голову испуганного мальчишки к себе, скажет: «Да и фиг бы с ним, с этим молоком и полом. У меня ведь есть ты, а у тебя – я!»
Ведь очень скоро мы расстанемся. Мы отдаляемся друг от друга каждый день, незаметно, но ещё пара лет, и детство твоё пройдёт, ты станешь подростком, отдалишься от меня внутренне, а потом и взрослым, став ещё дальше: уедешь учиться, работать, жить свою жизнь.
А потом мы расстанемся насовсем.
Навсегда.
Но у нас есть ещё эти минуты. Где летний запах и тёплая пыль.
Где ты со мной, как жеребёнок у живота лошади, и как ей нужно лишь опустить голову, чтобы вдохнуть запах его волос между чутких ушек, так и мне, достаточно опустить руку и погладить волосы у тебя на макушке. Однажды макушка твоя уйдёт далеко ввысь, и чтобы увидеть её, мне нужно будет, чтобы ты сел и обязательно рядом.
Но пока...
Не прогоните. Не испугайте.
Мы всё ещё вместе.
Автор: Максим Цхай
God, I liked the text !!! I saw myself and Nastya! How she keeps my smile and childishly, deliberately at times, trying to please and save the moment!
DO NOT WASTE TIME
I remember, I was probably ten years old. It was a summer day, and my mother and I stood on the balcony of the fourth floor of our brick five-story building. It smelled of maple leaves, the dust of a summer city, and a kettle was boiling in the kitchen. Mom smiled, and I, too, was a rare moment of our easy, priceless intimacy, my mother was usually a strict woman. And my age was such when you only begin to realize that you are alone and the distance with your parents will only increase.
But at that moment it clearly seemed to me that we were as close as in early childhood, there was the same light, the same balcony and the sound of a boiling kettle, maybe it was the most important. Mom smiled the same smile as she did five years ago, and how could it be otherwise - what is five years for an adult, and for a ten-year-old boy it’s half his life, think!
Now I would smile and try to fully enjoy these moments, easily letting go, resigned to the inevitability of their departure, but then I was suddenly afraid that my mother would stop smiling and leave right away, and at once it would all end. And when the kettle began to boil, I simply rushed to the kitchen to pour us tea and return, I was in a hurry.
When I ran into the kitchen, I suddenly dropped a bottle of milk from the table, it spread a wide wave directly onto a clean, recently washed floor. Remember, there were such bottles in Soviet times with a wide neck?
I remember my despair, how I grabbed a floor rag, not even looking at the fact that it was damp, and began to try to wipe this terrible white puddle, in which my joy could drown, it was not absorbed, it was only smeared throughout the kitchen ...
Then I threw it and with all my might ran back to the balcony.
Mom was still there. And even smiled.
I sat down on the threshold of the balcony and tried, through failure and a hunch of an early reckoning for her, to catch the last notes of the passing joy. And I seem to have succeeded.
And then...
Then mom entered the house and there was a cry: "Come here!" Each of her words made me squeeze my head into my shoulders, as if thick, rough nails were hammered into my skull in a big way.
I was hardly beaten, I don’t remember, but the feeling of physical pain was still there.
Of course, if I could then explain everything to my mother, she would not curse, but probably would hug me. But the children simply do not have enough adult words to express their childhood feelings. Or maybe vice versa, children's words are not enough to express adult feelings. It sometimes seems to me that children's feelings do not exist at all - they are immediately given to us for growth.
I am not writing this at all in order to say how gentle I was and remained and what cruel parents are. Not at all.
Imagine how my mother saw everything that happened, an adult woman, how she stood on the balcony, finally deciding to rest at least five minutes from daily affairs and worries, and here on you - you return to the house where the floor was just washed, and there the whole kitchen in white, greasy stains. And the rag is thrown halfway. Not only did he manage to overturn something precisely in these rare five minutes of rest, he also smeared it, still did not finish it, he left everything and left.
That's right, of course.
But maybe? Maybe the one who has children will read these lines now and, having got into a similar situation, will not scream and curse, will not hammer in nails, because the kitchen will not become cleaner from this.
Maybe he will laugh, huh? He will understand and, having pressed the head of the frightened boy to himself, he will say: “Yes, and figs would be with him, with this milk and sex. I have you, but you have me! ”
After all, very soon we will part. We move away from each other every day, imperceptibly, but a couple more years, and your childhood will pass, you will become a teenager, you will distance yourself from me internally, and then adults, becoming even further: you leave to study, work, live your life.
And then we part for good.
Forever.
But we still have these minutes. Where the summer smell and warm dust.
Where are you with me, like a foal on the horse’s belly, and just as she needs to lower her head to inhale the smell of his hair between the sensitive ears, so for me, it’s enough to lower your hand and stroke the hair on your crown. One day your crown will go far up, and in order to see it, I will need you to sit down and be sure to be there.
But for now ...
Do not drive away. Do not be scared.
We are still together.
Posted by: Maxim Tskhai
DO NOT WASTE TIME
I remember, I was probably ten years old. It was a summer day, and my mother and I stood on the balcony of the fourth floor of our brick five-story building. It smelled of maple leaves, the dust of a summer city, and a kettle was boiling in the kitchen. Mom smiled, and I, too, was a rare moment of our easy, priceless intimacy, my mother was usually a strict woman. And my age was such when you only begin to realize that you are alone and the distance with your parents will only increase.
But at that moment it clearly seemed to me that we were as close as in early childhood, there was the same light, the same balcony and the sound of a boiling kettle, maybe it was the most important. Mom smiled the same smile as she did five years ago, and how could it be otherwise - what is five years for an adult, and for a ten-year-old boy it’s half his life, think!
Now I would smile and try to fully enjoy these moments, easily letting go, resigned to the inevitability of their departure, but then I was suddenly afraid that my mother would stop smiling and leave right away, and at once it would all end. And when the kettle began to boil, I simply rushed to the kitchen to pour us tea and return, I was in a hurry.
When I ran into the kitchen, I suddenly dropped a bottle of milk from the table, it spread a wide wave directly onto a clean, recently washed floor. Remember, there were such bottles in Soviet times with a wide neck?
I remember my despair, how I grabbed a floor rag, not even looking at the fact that it was damp, and began to try to wipe this terrible white puddle, in which my joy could drown, it was not absorbed, it was only smeared throughout the kitchen ...
Then I threw it and with all my might ran back to the balcony.
Mom was still there. And even smiled.
I sat down on the threshold of the balcony and tried, through failure and a hunch of an early reckoning for her, to catch the last notes of the passing joy. And I seem to have succeeded.
And then...
Then mom entered the house and there was a cry: "Come here!" Each of her words made me squeeze my head into my shoulders, as if thick, rough nails were hammered into my skull in a big way.
I was hardly beaten, I don’t remember, but the feeling of physical pain was still there.
Of course, if I could then explain everything to my mother, she would not curse, but probably would hug me. But the children simply do not have enough adult words to express their childhood feelings. Or maybe vice versa, children's words are not enough to express adult feelings. It sometimes seems to me that children's feelings do not exist at all - they are immediately given to us for growth.
I am not writing this at all in order to say how gentle I was and remained and what cruel parents are. Not at all.
Imagine how my mother saw everything that happened, an adult woman, how she stood on the balcony, finally deciding to rest at least five minutes from daily affairs and worries, and here on you - you return to the house where the floor was just washed, and there the whole kitchen in white, greasy stains. And the rag is thrown halfway. Not only did he manage to overturn something precisely in these rare five minutes of rest, he also smeared it, still did not finish it, he left everything and left.
That's right, of course.
But maybe? Maybe the one who has children will read these lines now and, having got into a similar situation, will not scream and curse, will not hammer in nails, because the kitchen will not become cleaner from this.
Maybe he will laugh, huh? He will understand and, having pressed the head of the frightened boy to himself, he will say: “Yes, and figs would be with him, with this milk and sex. I have you, but you have me! ”
After all, very soon we will part. We move away from each other every day, imperceptibly, but a couple more years, and your childhood will pass, you will become a teenager, you will distance yourself from me internally, and then adults, becoming even further: you leave to study, work, live your life.
And then we part for good.
Forever.
But we still have these minutes. Where the summer smell and warm dust.
Where are you with me, like a foal on the horse’s belly, and just as she needs to lower her head to inhale the smell of his hair between the sensitive ears, so for me, it’s enough to lower your hand and stroke the hair on your crown. One day your crown will go far up, and in order to see it, I will need you to sit down and be sure to be there.
But for now ...
Do not drive away. Do not be scared.
We are still together.
Posted by: Maxim Tskhai
У записи 27 лайков,
2 репостов,
578 просмотров.
2 репостов,
578 просмотров.
Эту запись оставил(а) на своей стене Людмила Чикунова
