Зима внезапно радует теплом, в принципе все так же, как на аватарке, разве что деревья поредели, но ивы еще зелено-засохшие стоят. Иногда думается о снеге, иногда о любви, иногда о весне, какой-то обощенно-минувшей, да, меня заклинило. У каждого должно быть место в воспоминаниях, куда он возвращается раз за разом. Вспоминаются весны в Академе, или же ноябри с запахом весны, снег, снег, тепло и пахнет полынью, и дорожка от студии до ТЦ, и как спала я там во время чужой пары, и свежесть такая как нигде, и похрен, что тогда сдохнуть хотелось от тоски и прочей хандры. А здесь зима - это вечный октябрь, лишь выстуженный к середине января. Или мартопрель, здешний, пасмурный и уже слегка сырой, когда магнолии цветут белыми тряпочками, развешенными на голых ветвях. Еще вспоминаются электрички, маршрутки до Шлюза, зыбкие недомечты-недопредставления о каких-то нездешних местах и студенчестве там, листья тополей вдоль бердского шоссе. Мне вспоминается юность, я видела эти листья месяца 4 назад, дело не в них. Мне вспоминается любовь,влюбленности, кофе, подружки, сэндвичи, купленные на перемене, и белые рубашки, галстуки и Данькина машина внезапно, и дождливое минувшее лето, и мамина работа, и пробки, и давние прогулки-ночевки, и Тимирязевский парк, но уже летний, приторный, ничего общего не имеющей с сыростью и свежестью серо-асфальтовой весны. Вспоминается шестой год и седьмой, и четвертый вклинивается в этот хаос, и потом восьмой - и после него пол жизни, странной и непонятной, у всех все ясно, а у меня нет. И я здесь, и апрель, такой остропахнущий сыростью и хмурым небом, весной, жизнью, и зима сейчас, теплая и пасмурная, и я в пальто и в шортах. У меня легкая степень хандры, меланхолия это называется, безболезненно грустное состояние, ностальгия по далеким веснам, напичканная воспоминаниями как плюшевая игрушка ватой и опилками.
Winter suddenly pleases with warmth, in principle, everything is the same as on the avatar, except that the trees have thinned, but the willows are still green-dried. Sometimes I think about snow, sometimes about love, sometimes about spring, some kind of generalized past, yes, it stuck me. Everyone should have a place in their memories where he returns time after time. I remember the spring at the Academy, or November with the smell of spring, snow, snow, warmth and smells like wormwood, and the path from the studio to the shopping center, and how I slept there during a stranger couple, and freshness like nowhere, and pohren, then die I wanted from melancholy and other blues. And here winter is eternal October, only cold-pressed by mid-January. Or a martoprel, local, overcast and already slightly damp, when the magnolias bloom with white rags hanging on bare branches. I also remember the electric trains, minibuses to the Gateway, unsteady shortcomings, misunderstandings about some alien places and students there, poplar leaves along the Berdsky highway. I remember youth, I saw these leaves about 4 months ago, it's not about them. I remember love, love, coffee, girlfriends, sandwiches bought during the break, and white shirts, ties and Dankin’s car suddenly, and last rainy summer, and my mother’s work, and traffic jams, and long-night stays, and Timiryazevsky park, but already summer, sugary, having nothing to do with dampness and freshness of gray-asphalt spring. I recall the sixth year and the seventh, and the fourth wedges into this chaos, and then the eighth - and after it the sex of life, strange and incomprehensible, everything is clear to everyone, but I don’t. And I'm here, and April, so sharp-smelling of damp and gloomy sky, spring, life, and winter is now, warm and cloudy, and I'm in a coat and in shorts. I have a mild degree of spleen, melancholy is called a painless sad state, nostalgia for the distant springs, stuffed with memories like a stuffed toy with cotton wool and sawdust.
У записи 1 лайков,
0 репостов.
0 репостов.
Эту запись оставил(а) на своей стене Ирина Косторева
