Сезон дождей
Снова июль. И я снова пытаюсь тебя любить. Дождь бьет по листьям – единственный шорох в притихших джунглях. И мы в этом лете – будто бы на войне, растянувшейся от острова Пасхи до Джомолунгмы. Лето горчит мускатным орехом на языке. И до станции добираться почти полгода. И в каждой прекрасной, опасной, туманом залитой версте иллюзия искренности, равенства и свободы. И чего-то еще… О чем там писали в газетах пять лет назад? Здесь не сохнет одежда, здесь безветренно и безлюдно. И маятник тоненький в старых поскрипывающих часах время дождей отсчитывает поминутно.
Ты мне улыбаешься. В общем-то, ничего. Не так все плохо, как нам мнилось минувшим летом.
Ты голый по пояс выходишь в сумерках на крыльцо и протягиваешь мне предпоследнюю сигарету.
Снова июль. И я снова пытаюсь тебя любить. Дождь бьет по листьям – единственный шорох в притихших джунглях. И мы в этом лете – будто бы на войне, растянувшейся от острова Пасхи до Джомолунгмы. Лето горчит мускатным орехом на языке. И до станции добираться почти полгода. И в каждой прекрасной, опасной, туманом залитой версте иллюзия искренности, равенства и свободы. И чего-то еще… О чем там писали в газетах пять лет назад? Здесь не сохнет одежда, здесь безветренно и безлюдно. И маятник тоненький в старых поскрипывающих часах время дождей отсчитывает поминутно.
Ты мне улыбаешься. В общем-то, ничего. Не так все плохо, как нам мнилось минувшим летом.
Ты голый по пояс выходишь в сумерках на крыльцо и протягиваешь мне предпоследнюю сигарету.
Rain season
July again. And I'm trying to love you again. Rain hits the leaves - the only rustle in the silent jungle. And we are in this summer - as if in a war stretching from Easter Island to Chomolungma. Summer is bitter with nutmeg on the tongue. And to get to the station for almost six months. And in every beautiful, dangerous, foggy verst, the illusion of sincerity, equality and freedom. And something else ... What did they write about in the newspapers five years ago? Clothing does not dry here, it is calm and deserted. And the thin pendulum in the old creaking clock counts the time of rains every minute.
You are smiling at me. In general, nothing. Not so bad as we imagined last summer.
You go naked to the waist at dusk on the porch and hand me the penultimate cigarette.
July again. And I'm trying to love you again. Rain hits the leaves - the only rustle in the silent jungle. And we are in this summer - as if in a war stretching from Easter Island to Chomolungma. Summer is bitter with nutmeg on the tongue. And to get to the station for almost six months. And in every beautiful, dangerous, foggy verst, the illusion of sincerity, equality and freedom. And something else ... What did they write about in the newspapers five years ago? Clothing does not dry here, it is calm and deserted. And the thin pendulum in the old creaking clock counts the time of rains every minute.
You are smiling at me. In general, nothing. Not so bad as we imagined last summer.
You go naked to the waist at dusk on the porch and hand me the penultimate cigarette.
У записи 2 лайков,
1 репостов.
1 репостов.
Эту запись оставил(а) на своей стене Ирина Косторева
