Это солнце отчетливо пахнет прошлым. Пахнет полынью, пылью, весной, дождями. Этому солнцу вздумалось подытожить последствия всех несбывшихся обещаний. Вечера на балконе, поцелуи тайком в парадных, голос в трубке, прогулки летние в одиночку. Это солнце играет, конечно, со мной на равных, но зачем-то рисует хвостики к жирным точкам. Запятые, многоточия и вопросы, солнце ныряет в прошлое, будто в прорубь. Тает снег. Моя юность теплым апрельским воском пишет глупости на запотевших стеклах. Моя юность сквозь это солнце звенящее шлет приветы, шлет открытки ярких воспоминаний. Будто бы просто уехала в отпуск...
...сгорает в Байкале лето. Мне двадцать лет. Август. Холодно.
Осень, наверное, будет ранней....
...сгорает в Байкале лето. Мне двадцать лет. Август. Холодно.
Осень, наверное, будет ранней....
This sun smells distinctly of the past. It smells like wormwood, dust, spring, rains. This sun decided to summarize the consequences of all unfulfilled promises. Evenings on the balcony, secret kisses in the front door, voice in the phone, summer walks alone. This sun plays, of course, on equal terms with me, but for some reason draws ponytails to bold points. Commas, dots and questions, the sun dives into the past, as if into an ice hole. The snow melts. My youth with warm April wax writes nonsense on foggy glasses. My youth through this sun ringing sends greetings, sends postcards of vivid memories. As if she just went on vacation ...
... summer burns in Baikal. I am twenty years old. August. Coldly.
Autumn will probably be early ....
... summer burns in Baikal. I am twenty years old. August. Coldly.
Autumn will probably be early ....
У записи 3 лайков,
0 репостов.
0 репостов.
Эту запись оставил(а) на своей стене Ирина Косторева
