ох, похоже, это старость. Как же бесит, что все через жопу!!!
Почта. Долбаная почта. Я сегодня посетила ТРИ отделения, чтобы узнать, сколько стоит посылка в Германию определенного веса. На нашем отделении творится армагедец. Эта вот классическая схема, когда ты приходишь, там стопицот человек народу, ты спрашиваешь, кто последний, и ВСЕ МОЛЧАТ, НИКТО НЕ ЗНАЕТ. Пристраиваешься за последним, кто хоть как-то на него похож, стоишь 20 минут, после чего начинается: а я занимала вот за ним, а я стояла вот тут, а я сидела в наушниках и просто ни хера не слышала. Звереешь, посылаешь все на хер, уходишь. ДРугому отделению даришь еще 20 минут, чтоб узнать, что посылки такого веса они не принимают и ДАЖЕ РАССЧИТАТЬ СТОИМОСТЬ НЕ МОГУТ. Идешь еще двадцать минут по морозу в третье отделение. ПОтому что девочка-дура, перчатки где-то продолбала, по дороге роняешь коробку с двумя необожженными чашками, одна чашка покидает наш радужный мир, и вот, наконец, третье отделение. Огромная вывеска ПОЧТА РОССИИ, но где же вход? А просто надо минут десять поискать везде, где только можно, и тогда слева от арки найдешь кнопочку домофона и кроооохотную, меньше спичечного коробка табличечку, нанотаабличечку такую . Шепотом: "почта россии", чтоб никто не нашел!!!
Вы думаете, это все? хрен там. Мне почти 32 года, мне уже можно быть всем недовольной. Дворы на Чайковского. Наша арка третья по счету вглубь дворов. НА КАЖДОЙ арке, с обеих сторон висят гигантские сопли сосулек. Огромные. Много. И все, что по этому поводу смогли сделать - это перетянуть каждую арку поперек красной полосато ленточкой. Мол, не ходить. Опасносте, мол. Причем, ясно дело, ходить нельзя с обеих сторон. То есть по сути попасть домой или на работу нельзя ни с Чайковского, ни с Захарьевской - НИОТКУДА. ПОтому что везде висят сосульки с человеческий рост и гребаная ленточка оберегает жизнь граждан. Живите типа в другом месте пока не оттает.
В метро в пять часов,. ясно дело, уже час пик.
Устала, убегалась, умерзлась, грохнула чашку.
Пойду плакать и жрать булку с марципаном.
Почта. Долбаная почта. Я сегодня посетила ТРИ отделения, чтобы узнать, сколько стоит посылка в Германию определенного веса. На нашем отделении творится армагедец. Эта вот классическая схема, когда ты приходишь, там стопицот человек народу, ты спрашиваешь, кто последний, и ВСЕ МОЛЧАТ, НИКТО НЕ ЗНАЕТ. Пристраиваешься за последним, кто хоть как-то на него похож, стоишь 20 минут, после чего начинается: а я занимала вот за ним, а я стояла вот тут, а я сидела в наушниках и просто ни хера не слышала. Звереешь, посылаешь все на хер, уходишь. ДРугому отделению даришь еще 20 минут, чтоб узнать, что посылки такого веса они не принимают и ДАЖЕ РАССЧИТАТЬ СТОИМОСТЬ НЕ МОГУТ. Идешь еще двадцать минут по морозу в третье отделение. ПОтому что девочка-дура, перчатки где-то продолбала, по дороге роняешь коробку с двумя необожженными чашками, одна чашка покидает наш радужный мир, и вот, наконец, третье отделение. Огромная вывеска ПОЧТА РОССИИ, но где же вход? А просто надо минут десять поискать везде, где только можно, и тогда слева от арки найдешь кнопочку домофона и кроооохотную, меньше спичечного коробка табличечку, нанотаабличечку такую . Шепотом: "почта россии", чтоб никто не нашел!!!
Вы думаете, это все? хрен там. Мне почти 32 года, мне уже можно быть всем недовольной. Дворы на Чайковского. Наша арка третья по счету вглубь дворов. НА КАЖДОЙ арке, с обеих сторон висят гигантские сопли сосулек. Огромные. Много. И все, что по этому поводу смогли сделать - это перетянуть каждую арку поперек красной полосато ленточкой. Мол, не ходить. Опасносте, мол. Причем, ясно дело, ходить нельзя с обеих сторон. То есть по сути попасть домой или на работу нельзя ни с Чайковского, ни с Захарьевской - НИОТКУДА. ПОтому что везде висят сосульки с человеческий рост и гребаная ленточка оберегает жизнь граждан. Живите типа в другом месте пока не оттает.
В метро в пять часов,. ясно дело, уже час пик.
Устала, убегалась, умерзлась, грохнула чашку.
Пойду плакать и жрать булку с марципаном.
oh, it looks like old age. How furious that everything is through the ass !!!
Mail. Fucking mail. Today I visited THREE branches to find out how much a package to Germany of a certain weight costs. An armageddean is being created at our unit. This is the classic scheme, when you come, there are hundreds of people there, you ask who is the last, and EVERYTHING IS SILENT, NO ONE KNOWS. You attach yourself to the last one who somehow resembles him, you stand for 20 minutes, and then begins: and I borrowed right behind him, and I stood here, and I sat in the headphones and just didn’t hear a dick. You get wild, you send everything to dick, you leave. You give another branch another 20 minutes to find out that they don’t accept parcels of this weight and EVEN CANNOT CALCULATE THE COST. You walk another twenty minutes in the cold into the third compartment. Because the foolish girl was hollowing out gloves somewhere, on the way you drop a box with two unfired cups, one cup leaves our rainbow world, and finally, the third compartment. A huge sign RUSSIAN MAIL, but where is the entrance? But you just have to look for about ten minutes wherever you can, and then to the left of the arch you will find a doorphone button and a small-sized, smaller matchbox nameplate, such a nanotable. In a whisper: "Russian Post", so that no one would find !!!
Do you think that's all? Fuck there. I am almost 32 years old, I can already be displeased with everything. Yards on Tchaikovsky. Our arch is the third in a row inland. On EVERY arch, giant snot icicles hang from both sides. Huge. A lot of. And all that could be done about this was to drag each arch across the red striped ribbon. Like, do not go. Danger, they say. Moreover, it’s clear that you can’t walk on both sides. That is, in fact, you can’t get home or work either from Tchaikovsky or from Zakharyevskaya - NEVER. Because everywhere icicles with human height are hanging and a fucking ribbon protects the lives of citizens. Live type elsewhere until thawed.
In the subway at five o’clock. Clear business, already rush hour.
Tired, running away, frozen, slammed the cup.
I'll go cry and eat a bun with marzipan.
Mail. Fucking mail. Today I visited THREE branches to find out how much a package to Germany of a certain weight costs. An armageddean is being created at our unit. This is the classic scheme, when you come, there are hundreds of people there, you ask who is the last, and EVERYTHING IS SILENT, NO ONE KNOWS. You attach yourself to the last one who somehow resembles him, you stand for 20 minutes, and then begins: and I borrowed right behind him, and I stood here, and I sat in the headphones and just didn’t hear a dick. You get wild, you send everything to dick, you leave. You give another branch another 20 minutes to find out that they don’t accept parcels of this weight and EVEN CANNOT CALCULATE THE COST. You walk another twenty minutes in the cold into the third compartment. Because the foolish girl was hollowing out gloves somewhere, on the way you drop a box with two unfired cups, one cup leaves our rainbow world, and finally, the third compartment. A huge sign RUSSIAN MAIL, but where is the entrance? But you just have to look for about ten minutes wherever you can, and then to the left of the arch you will find a doorphone button and a small-sized, smaller matchbox nameplate, such a nanotable. In a whisper: "Russian Post", so that no one would find !!!
Do you think that's all? Fuck there. I am almost 32 years old, I can already be displeased with everything. Yards on Tchaikovsky. Our arch is the third in a row inland. On EVERY arch, giant snot icicles hang from both sides. Huge. A lot of. And all that could be done about this was to drag each arch across the red striped ribbon. Like, do not go. Danger, they say. Moreover, it’s clear that you can’t walk on both sides. That is, in fact, you can’t get home or work either from Tchaikovsky or from Zakharyevskaya - NEVER. Because everywhere icicles with human height are hanging and a fucking ribbon protects the lives of citizens. Live type elsewhere until thawed.
In the subway at five o’clock. Clear business, already rush hour.
Tired, running away, frozen, slammed the cup.
I'll go cry and eat a bun with marzipan.
У записи 16 лайков,
0 репостов.
0 репостов.
Эту запись оставил(а) на своей стене Александра Золотарёва
