И если бы я написала книгу,
Она бы рвалась в середине октавы.
То поезд на Питер с прибытием в Ригу,
То счастье земное у киевской Лавры.
И если бы я написала книгу,
Она состояла бы из многоточий,
Из белых страниц, опечаток, изгибов,
Из разных историй, ухаб и обочин.
Я до конца бы несла интригу,
На птице до Кипра, Афин или Римини.
Но если бы я написала книгу,
Она бы кончалась твоим именем.
Она бы рвалась в середине октавы.
То поезд на Питер с прибытием в Ригу,
То счастье земное у киевской Лавры.
И если бы я написала книгу,
Она состояла бы из многоточий,
Из белых страниц, опечаток, изгибов,
Из разных историй, ухаб и обочин.
Я до конца бы несла интригу,
На птице до Кипра, Афин или Римини.
Но если бы я написала книгу,
Она бы кончалась твоим именем.
And if I had written a book,
She would be torn in the middle of the octave.
That train to Peter with arrival in Riga,
That happiness is earthly in Kiev Lavra.
And if I had written a book,
It would consist of dots
From white pages, misprints, bends,
From different stories, bumps and shoulders.
I would carry the intrigue to the end
On the bird to Cyprus, Athens or Rimini.
But if I wrote a book,
It would end with your name.
She would be torn in the middle of the octave.
That train to Peter with arrival in Riga,
That happiness is earthly in Kiev Lavra.
And if I had written a book,
It would consist of dots
From white pages, misprints, bends,
From different stories, bumps and shoulders.
I would carry the intrigue to the end
On the bird to Cyprus, Athens or Rimini.
But if I wrote a book,
It would end with your name.
У записи 2 лайков,
0 репостов.
0 репостов.
Эту запись оставил(а) на своей стене Дарья Пурш
