*** Окунаюсь в твою любовь в надежде, Что...

***
Окунаюсь в твою любовь в надежде,
Что она вязкой теплой пленкой на мне
На всю жизнь останется,
Как нефть на оперении птицы,
Но в отчаянии каждый раз понимаю,
Что через определенное пережитое
Вновь становлюсь толстокожей,
Накапливаю жир.
И, этой жизненной коркой покрытая,
Твоей любовью линяю.
Она стекает с меня, как с утки вода,
Не оставляя за собой ни следа, ни капли.
Вымывается память о нежности, тихой грусти, взаимо
Понимании. Нет, -е... Оно исчезает,
И заново за него приходится воевать.
Сил нет.

***
Думаете, скандалы поэтов отличаются возвышенностью?
Бросил кинжал-эпитет в словесной дуэли
И ждешь, пока ответная пуля, отточенная, идеальная,
Поразит твой разум новизной и мелодикой?

Нет, все не так! Поэты, глупые люди,
Облекают скандалы в безумные образы.
Задолго... после того. Упиваясь,
Чиркают изгрызенными пёрами изощренные строчки

В попытке опрекрасить свои страдания
И окультурить бытовую картину мира.
И оперенья стихотворного пушок на пошлости -
Как розовая пачка на восьмидесятилетней не-балерине.

***
Хочу, чтобы жизнь моя была цвета мокрой зелени,
Когда каждая пора открыта и глотает жизнь.
Насыщенность расточая, делиться со всеми истиной,
Которая сидит глубоко в каждом сердце,
И надо лишь ее вызволить.
А потом идти спасать семейное положение.

***
Мы сидели тогда с тобой, слушая красивую музыку.
По-моему, то была Ленинградская симфония.
А может, Петербургская
Симфония наших сердец.
И играла рука рукой, все ужасы
И бесчинства презрев.
Много было друг другу сказать
И в чем объясниться,
Но музыка нас лечила, без слов
Воссоединяя. Мы все-таки не решились,
Не смогли расстаться,
И я запомню всеми линиями тот первый (в который раз!)
Поцелуй на площади Искусств.