Ну что ты хочешь от меня, сестра?
Чтоб все, как раньше? Песни у костра?
Да я скорее здесь один подохну,
Чем возвращусь в свой город или Вохму!
Тем более в родимое село!
Где одноклассница покончила с собой,
Где у соседа вымерли все козы,
Где все смешалось с сеном и навозом!
И под откос! И к черту сенокос!
И дров, возможно, до весны не хватит,
И сын растет не в деда и не в батю,
А дочка – блядь, как вылитая мать!
Прими все это и не строй иллюзий,
Ведь мы уже совсем другие люди.
Пускай у нас ни племени, ни рода,
Вокруг и так полным-полно уродов!
И каждый – вор. И зассан дом и двор!
Боюсь, что мы все снова стали стадом,
Как в промежутке между школой и детсадом!
И в «ящике» одни и те же лица…
Какие там приюты и больницы!
В них пахнет смертью и больными стариками!
Куда вообще я со своими, блять, стихами!
И всё ору, все вру и руки тру!
В Стране несуществующих простуд:
Кровавый кашель и кровавый стул,
И привкус желчи по утрам в беззубом рту!
Умы бегут, но к нам все больше прут!
А за деньгами ; лишь в Москву или в Сургут!
Но правды нет. Есть только нефть и газ,
Да и они, как видно, не для нас.
Для нас: икона и двуглавый спрут!
Кругом полиция, проверка документов:
Откройте сумочку, достаньте кошелек!
Но, как и раньше, здесь нормальных нет дорог!
И так неловко быть интеллигентом.
Андрей Некрасов.
Чтоб все, как раньше? Песни у костра?
Да я скорее здесь один подохну,
Чем возвращусь в свой город или Вохму!
Тем более в родимое село!
Где одноклассница покончила с собой,
Где у соседа вымерли все козы,
Где все смешалось с сеном и навозом!
И под откос! И к черту сенокос!
И дров, возможно, до весны не хватит,
И сын растет не в деда и не в батю,
А дочка – блядь, как вылитая мать!
Прими все это и не строй иллюзий,
Ведь мы уже совсем другие люди.
Пускай у нас ни племени, ни рода,
Вокруг и так полным-полно уродов!
И каждый – вор. И зассан дом и двор!
Боюсь, что мы все снова стали стадом,
Как в промежутке между школой и детсадом!
И в «ящике» одни и те же лица…
Какие там приюты и больницы!
В них пахнет смертью и больными стариками!
Куда вообще я со своими, блять, стихами!
И всё ору, все вру и руки тру!
В Стране несуществующих простуд:
Кровавый кашель и кровавый стул,
И привкус желчи по утрам в беззубом рту!
Умы бегут, но к нам все больше прут!
А за деньгами ; лишь в Москву или в Сургут!
Но правды нет. Есть только нефть и газ,
Да и они, как видно, не для нас.
Для нас: икона и двуглавый спрут!
Кругом полиция, проверка документов:
Откройте сумочку, достаньте кошелек!
Но, как и раньше, здесь нормальных нет дорог!
И так неловко быть интеллигентом.
Андрей Некрасов.
What do you want from me, sister?
So that everything is as before? Songs by the fire?
Yes, I’ll rather die here alone,
Than I will return to my city or Vokhma!
Especially in my dear village!
Where a classmate committed suicide
Where all the goats died out of a neighbor
Where everything mixed with hay and manure!
And downhill! And to hell with haymaking!
And there’s probably not enough firewood before spring,
And the son grows not in the grandfather and not in the father,
And my daughter is a fucking mother!
Accept all this and not a system of illusions,
After all, we are already completely different people.
Let us have neither a tribe nor a clan,
Around and so full of freaks!
And everyone is a thief. And the house and the yard are pissed!
I'm afraid that we all became a herd again
How between the school and the kindergarten!
And in the "box" the same faces ...
What are the shelters and hospitals!
They smell of death and sick old people!
Where in general am I with my fucking poems!
And I’m all yelling, I’m lying and my hands are laboring!
In the country of non-existent colds:
Bloody cough and bloody stool
And the taste of bile in the morning in a toothless mouth!
Minds are running, but more and more are coming to us!
And for the money; only to Moscow or Surgut!
But there is no truth. There is only oil and gas,
Yes, and they, apparently, are not for us.
For us: an icon and a two-headed octopus!
Around the police, checking documents:
Open your purse, take out your wallet!
But, as before, there are no normal roads!
And so embarrassing to be an intellectual.
Andrey Nekrasov.
So that everything is as before? Songs by the fire?
Yes, I’ll rather die here alone,
Than I will return to my city or Vokhma!
Especially in my dear village!
Where a classmate committed suicide
Where all the goats died out of a neighbor
Where everything mixed with hay and manure!
And downhill! And to hell with haymaking!
And there’s probably not enough firewood before spring,
And the son grows not in the grandfather and not in the father,
And my daughter is a fucking mother!
Accept all this and not a system of illusions,
After all, we are already completely different people.
Let us have neither a tribe nor a clan,
Around and so full of freaks!
And everyone is a thief. And the house and the yard are pissed!
I'm afraid that we all became a herd again
How between the school and the kindergarten!
And in the "box" the same faces ...
What are the shelters and hospitals!
They smell of death and sick old people!
Where in general am I with my fucking poems!
And I’m all yelling, I’m lying and my hands are laboring!
In the country of non-existent colds:
Bloody cough and bloody stool
And the taste of bile in the morning in a toothless mouth!
Minds are running, but more and more are coming to us!
And for the money; only to Moscow or Surgut!
But there is no truth. There is only oil and gas,
Yes, and they, apparently, are not for us.
For us: an icon and a two-headed octopus!
Around the police, checking documents:
Open your purse, take out your wallet!
But, as before, there are no normal roads!
And so embarrassing to be an intellectual.
Andrey Nekrasov.
У записи 9 лайков,
0 репостов,
192 просмотров.
0 репостов,
192 просмотров.
Эту запись оставил(а) на своей стене Вит Морачевский
