Первое чувство — самое верное. Кажется, что тебя пытаются наебать, значит, это так и есть. Ничто не предвещает беды, как говорится, небосвод чист, солнце лупит, птицы заливаются в попытках заорать тишину, и где-то далеко, как звук из подвала, мысль: "Обман, что-то не так, наебка". Секунды три, не больше. И опять все хорошо, наслаждаешься разговорами, даже не столько ими, сколько интонацией, голосом. Тем, как солнце сквозь волосы просвечивает, когда она их поправляет самыми кончиками пальцев, которые, кажется, светятся — такие тонкие.
Ты ее видишь впервые. Милая, незначительная переписка — и вот вы встретились, сидите в летнем кафе, чай остыл, десерт практически нетронут, официант, помаячив на заднем фоне кислой рожей, уходит.
Умная, интересная, но вот ты уже теряешь нить ее рассказа и только смотришь, смотришь, как говорит, улыбается, комкает салфетку, улыбается, отводит взгляд, улыбается, на секунду смолкает и опять продолжает, чуть тише, медленнее... И вот тут ты уже полностью уверен, понимаешь, накрывает прям этим осознанием, она — та, та, единственная, твоя. Она смущенно замолкает, заметив твой взгляд, но появившийся из ниоткуда официант прерывает ваше молчание своим гнусавым "чтонибудьеще".
Она негромко смеется, говорит "нет", тот уходит, и не ожидая, наверное, от такой, как она, услышать хоть какого-то вида согласие.
Еще полчаса вы болтаете, потом, рассчитавшись (она так смешно настаивает на том, что вы должны платить пополам и почти обижается, когда ты все таки платишь сам), уходите, немного бродите по парку, такси, не договариваясь даже, едете к тебе. Лифт, такие губы мягкие, пахнет так, что голова кружится, смущается, видно что нравится, ключ в руке дрожит, глупо шутишь каким-то не своим будто голосом, открываешь дверь в квартиру...
Телефон. Сначала по привычке тянешься к карману, но понимаешь, что это у нее, два раза вибрирует и, нарастая громкостью, начинается мелодия. "Мама," — улыбается она и тянется к сумке.
Внутри все обрывается. "Без тебя, без тебяяяя," — уже надрывается телефон, она не может найти его в сумке. Стас. Ебаный Стас Михайлов. Как??? Пару секунд ты еще сдерживаешься, потом, уже не контролируя себя, вырываешь у нее сумку, выкидываешь в коридор, выталкиваешь ее следом, хлопаешь дверью. Телефон так и звонит в сумке, она стоит, смотрит на дверь, ничего еще не может понять. "Все рассветы и туманы, без тебя," — уточняет Стас, вещая уже на весь подъезд. Открываешь дверь, пинком отправляешь сумку вниз по лестнице, не глядя на нее, начинающую всхлипывать, хлопаешь дверью и обессилено садишься на пол. Проходит несколько минут, плач за дверью давно прекратился, ушла, наверное. Встаешь, идешь в комнату, включаешь третий концерт Рахманинова, завариваешь чай, успокаиваешься... Спать ложишься поздно, долго не решаясь выключить музыку. Улыбаясь, в полудреме, вспоминаешь про завтрашний поход в консерваторию... Играют Грига, концерт для фортепиано с оркестром ля минор...
Засыпая, сначала не понимаешь, что это за звук. Звук нарастает, становится громче, басы ритмично разрывают сон. "Я буду любить тебя, даже если я буду на небе, айс, айс, айс беби" картавит демон из-за стены.
Соседка включила Гуфа.
Мир взрывается.
Ты ее видишь впервые. Милая, незначительная переписка — и вот вы встретились, сидите в летнем кафе, чай остыл, десерт практически нетронут, официант, помаячив на заднем фоне кислой рожей, уходит.
Умная, интересная, но вот ты уже теряешь нить ее рассказа и только смотришь, смотришь, как говорит, улыбается, комкает салфетку, улыбается, отводит взгляд, улыбается, на секунду смолкает и опять продолжает, чуть тише, медленнее... И вот тут ты уже полностью уверен, понимаешь, накрывает прям этим осознанием, она — та, та, единственная, твоя. Она смущенно замолкает, заметив твой взгляд, но появившийся из ниоткуда официант прерывает ваше молчание своим гнусавым "чтонибудьеще".
Она негромко смеется, говорит "нет", тот уходит, и не ожидая, наверное, от такой, как она, услышать хоть какого-то вида согласие.
Еще полчаса вы болтаете, потом, рассчитавшись (она так смешно настаивает на том, что вы должны платить пополам и почти обижается, когда ты все таки платишь сам), уходите, немного бродите по парку, такси, не договариваясь даже, едете к тебе. Лифт, такие губы мягкие, пахнет так, что голова кружится, смущается, видно что нравится, ключ в руке дрожит, глупо шутишь каким-то не своим будто голосом, открываешь дверь в квартиру...
Телефон. Сначала по привычке тянешься к карману, но понимаешь, что это у нее, два раза вибрирует и, нарастая громкостью, начинается мелодия. "Мама," — улыбается она и тянется к сумке.
Внутри все обрывается. "Без тебя, без тебяяяя," — уже надрывается телефон, она не может найти его в сумке. Стас. Ебаный Стас Михайлов. Как??? Пару секунд ты еще сдерживаешься, потом, уже не контролируя себя, вырываешь у нее сумку, выкидываешь в коридор, выталкиваешь ее следом, хлопаешь дверью. Телефон так и звонит в сумке, она стоит, смотрит на дверь, ничего еще не может понять. "Все рассветы и туманы, без тебя," — уточняет Стас, вещая уже на весь подъезд. Открываешь дверь, пинком отправляешь сумку вниз по лестнице, не глядя на нее, начинающую всхлипывать, хлопаешь дверью и обессилено садишься на пол. Проходит несколько минут, плач за дверью давно прекратился, ушла, наверное. Встаешь, идешь в комнату, включаешь третий концерт Рахманинова, завариваешь чай, успокаиваешься... Спать ложишься поздно, долго не решаясь выключить музыку. Улыбаясь, в полудреме, вспоминаешь про завтрашний поход в консерваторию... Играют Грига, концерт для фортепиано с оркестром ля минор...
Засыпая, сначала не понимаешь, что это за звук. Звук нарастает, становится громче, басы ритмично разрывают сон. "Я буду любить тебя, даже если я буду на небе, айс, айс, айс беби" картавит демон из-за стены.
Соседка включила Гуфа.
Мир взрывается.
The first feeling is the most true. It seems that they are trying to fuck you, which means that it is. Nothing portends troubles, as they say, the firmament is clear, the sun is peeling, the birds are flooding in an attempt to yell silence, and somewhere far away, like the sound from the basement, the thought: "Deception, something is wrong, fuck up." Three seconds, no more. And again, everything is fine, you enjoy conversations, not so much with them as with intonation, voice. The way the sun shines through her hair when she straightens them with the very tips of her fingers, which seem to glow - so thin.
You see her for the first time. Sweet, insignificant correspondence - and then you met, sit in a summer cafe, tea has cooled down, the dessert is almost untouched, the waiter, pausing in the background with sour erysipelas, leaves.
Clever, interesting, but now you’re already losing the thread of her story and just watching, watching as she says, smiling, crumpling a napkin, smiling, looking away, smiling, silent for a second and again continuing, a little quieter, slower ... And here you are already completely sure, you understand, it covers directly with this awareness, it is that one, that one, the only one of yours. She shuts up embarrassedly, noticing your gaze, but a waiter who appears out of nowhere breaks your silence with her nasal “something worse”.
She laughs softly, says no, he leaves, and probably not expecting from someone like her to hear at least some kind of consent.
You chat for another half an hour, then, paying off (she insists so ridiculously that you have to pay in half and almost get offended when you pay all the same), leave, wander around the park a bit, and a taxi, without even agreeing, will go to you. The elevator, such lips are soft, it smells so that your head is spinning, embarrassed, you can see what you like, the key is trembling in your hand, you are silly joking with some kind of voice, you open the door to the apartment ...
Phone. First, out of habit, you reach for a pocket, but you understand that it’s her, vibrates twice and, growing in volume, the melody begins. “Mom,” she smiles and reaches for her bag.
Everything breaks off inside. “Without you, without you,” the telephone is already torn, she cannot find it in her bag. Stas. Fucking Stas Mikhailov. How??? A couple of seconds you still hold back, then, no longer controlling yourself, you tear out her bag, throw it into the corridor, push it out behind, slam the door. The phone rings in her bag, she stands, looks at the door, she still can not understand. “All the sunrises and fogs, without you,” - says Stas, broadcasting already on the whole porch. You open the door, kick the bag down the stairs, not looking at it, starting to sob, slam the door and sit on the floor exhausted. A few minutes pass, the crying outside the door has long ceased, probably gone. You get up, go into the room, turn on the third concert of Rachmaninov, make tea, calm down ... You go to bed late, not deciding to turn off the music for a long time. Smiling, half asleep, you remember tomorrow's trip to the conservatory ... They play Grieg, a concert for piano and orchestra in A minor ...
Asleep, at first you do not understand what kind of sound it is. The sound grows, becomes louder, the bass rhythmically breaks the dream. "I will love you, even if I am in heaven, ice, ice, ice baby" bursts a demon from behind the wall.
A neighbor turned on Guf.
The world is exploding.
You see her for the first time. Sweet, insignificant correspondence - and then you met, sit in a summer cafe, tea has cooled down, the dessert is almost untouched, the waiter, pausing in the background with sour erysipelas, leaves.
Clever, interesting, but now you’re already losing the thread of her story and just watching, watching as she says, smiling, crumpling a napkin, smiling, looking away, smiling, silent for a second and again continuing, a little quieter, slower ... And here you are already completely sure, you understand, it covers directly with this awareness, it is that one, that one, the only one of yours. She shuts up embarrassedly, noticing your gaze, but a waiter who appears out of nowhere breaks your silence with her nasal “something worse”.
She laughs softly, says no, he leaves, and probably not expecting from someone like her to hear at least some kind of consent.
You chat for another half an hour, then, paying off (she insists so ridiculously that you have to pay in half and almost get offended when you pay all the same), leave, wander around the park a bit, and a taxi, without even agreeing, will go to you. The elevator, such lips are soft, it smells so that your head is spinning, embarrassed, you can see what you like, the key is trembling in your hand, you are silly joking with some kind of voice, you open the door to the apartment ...
Phone. First, out of habit, you reach for a pocket, but you understand that it’s her, vibrates twice and, growing in volume, the melody begins. “Mom,” she smiles and reaches for her bag.
Everything breaks off inside. “Without you, without you,” the telephone is already torn, she cannot find it in her bag. Stas. Fucking Stas Mikhailov. How??? A couple of seconds you still hold back, then, no longer controlling yourself, you tear out her bag, throw it into the corridor, push it out behind, slam the door. The phone rings in her bag, she stands, looks at the door, she still can not understand. “All the sunrises and fogs, without you,” - says Stas, broadcasting already on the whole porch. You open the door, kick the bag down the stairs, not looking at it, starting to sob, slam the door and sit on the floor exhausted. A few minutes pass, the crying outside the door has long ceased, probably gone. You get up, go into the room, turn on the third concert of Rachmaninov, make tea, calm down ... You go to bed late, not deciding to turn off the music for a long time. Smiling, half asleep, you remember tomorrow's trip to the conservatory ... They play Grieg, a concert for piano and orchestra in A minor ...
Asleep, at first you do not understand what kind of sound it is. The sound grows, becomes louder, the bass rhythmically breaks the dream. "I will love you, even if I am in heaven, ice, ice, ice baby" bursts a demon from behind the wall.
A neighbor turned on Guf.
The world is exploding.
У записи 2 лайков,
0 репостов.
0 репостов.
Эту запись оставил(а) на своей стене Игорь Миляев
