Я никогда не буду писать под окнами: «Солнышко (котёнок, рыбка, зайка), я люблю тебя!» Мне не нравятся ванильные или ментоловые сопли на подоконниках, мишки Тедди и сердечки в разных местах. Мне не нравится постоянно-разговаривать-через-чёрточку или через_нижнее_подчёркивание, меня не трогают картинки с крылатыми девочками и грустными суицидальными текстами. Мне плевать на черничные ночи, на небесные запахи, на шерстяные носки и рубашки, на чашки чая и кофе, на поджатые ноги, на шрамы, ресницы, слёзы и мартини.
А всё потому, что я хочу от тебя детей. Потому, что я хочу жарить с тобой картошку и мясо, а не читать статусы во всевозможных интернетах. Потому, что я хочу тебя в ох$#тельном платье на ох$#тельных шпильках. Потому что я тебя хочу, а не то, что в первом абзаце завёрнуто в арафатки и фотографии кошечек. И я, как нормальный парень, хочу тебя трахать, а не обниматься в Новый год, с пледом, чаем и свечами. Я хотел бы дарить тебе не мягкие игрушки, не варежки с б#ядской розочкой в придачу, а собрание Довлатова, первый снег, спрятанный в морозилке, одежду и обувь, крутые наушники или картины. Я не хочу слышать «мур», «чмоки» и «розовых тебе снов». Мне приятнее слышать, как ты меня ненавидишь и через минуту стонешь от поцелуев, как ты не даёшь мне спать разговорами о политике и бьёшь меня подушкой, потому что я тебя не слушаю.
Выпей водки, в конце концов. Немного. Разбей посуду, разрежь мне все шнурки на ботинках, устрой истерику — нормальную — потому, что ты любишь меня, и тебе невыносимо видеть мой пох#изм. Потому, что я ни черта не меняюсь и не понимаю тебя. Потому, что я тоже люблю тебя, дурочка, и ты меня любишь именно таким и именно за это. И никаких стихов про «любовь-кровь», про «он обидел, слёз не видел», никаких тебе «удалить отовсюду». Скажи мне. И успокойся. Потому что ты женщина, а я мужчина. Потому что мне потрахаться и пожрать хочется, и это всегда так было и так будет. Это естественно. И жрать и трахаться я хочу с любимой: не с нервозной девочкой с «ломкими пальцами» и всяческими «няшками» в своей комнате, а с женщиной, которая знает, кто я и кто она сама. С той, которая не пишет мне «спокойной ночи» в SMS, а приезжает ко мне спать. Которая разговаривает со мной и делает что-то со мной, которая даёт понять, что я могу быть там-то и там-то лучше, а не «мне надоело это и это». Которая не съ#бывается, стремительно и с песней, в ночь, на вокзал, к подружке с алкоголем, в петлю, в ванну, в беспорядочные слёзы.
Быть взрослеющей женщиной — это не только уметь пить и трахаться. Быть мужчиной — это не только рассказывать сказки про красивую жизнь. Отношения — это когда вы вместе сделали большую жопу, и вместе, взявшись за руки, туда влезли, называя её своим домом, наводя ужас на родителей и не собираясь оттуда вылезать.
— Чарльз Буковски
А всё потому, что я хочу от тебя детей. Потому, что я хочу жарить с тобой картошку и мясо, а не читать статусы во всевозможных интернетах. Потому, что я хочу тебя в ох$#тельном платье на ох$#тельных шпильках. Потому что я тебя хочу, а не то, что в первом абзаце завёрнуто в арафатки и фотографии кошечек. И я, как нормальный парень, хочу тебя трахать, а не обниматься в Новый год, с пледом, чаем и свечами. Я хотел бы дарить тебе не мягкие игрушки, не варежки с б#ядской розочкой в придачу, а собрание Довлатова, первый снег, спрятанный в морозилке, одежду и обувь, крутые наушники или картины. Я не хочу слышать «мур», «чмоки» и «розовых тебе снов». Мне приятнее слышать, как ты меня ненавидишь и через минуту стонешь от поцелуев, как ты не даёшь мне спать разговорами о политике и бьёшь меня подушкой, потому что я тебя не слушаю.
Выпей водки, в конце концов. Немного. Разбей посуду, разрежь мне все шнурки на ботинках, устрой истерику — нормальную — потому, что ты любишь меня, и тебе невыносимо видеть мой пох#изм. Потому, что я ни черта не меняюсь и не понимаю тебя. Потому, что я тоже люблю тебя, дурочка, и ты меня любишь именно таким и именно за это. И никаких стихов про «любовь-кровь», про «он обидел, слёз не видел», никаких тебе «удалить отовсюду». Скажи мне. И успокойся. Потому что ты женщина, а я мужчина. Потому что мне потрахаться и пожрать хочется, и это всегда так было и так будет. Это естественно. И жрать и трахаться я хочу с любимой: не с нервозной девочкой с «ломкими пальцами» и всяческими «няшками» в своей комнате, а с женщиной, которая знает, кто я и кто она сама. С той, которая не пишет мне «спокойной ночи» в SMS, а приезжает ко мне спать. Которая разговаривает со мной и делает что-то со мной, которая даёт понять, что я могу быть там-то и там-то лучше, а не «мне надоело это и это». Которая не съ#бывается, стремительно и с песней, в ночь, на вокзал, к подружке с алкоголем, в петлю, в ванну, в беспорядочные слёзы.
Быть взрослеющей женщиной — это не только уметь пить и трахаться. Быть мужчиной — это не только рассказывать сказки про красивую жизнь. Отношения — это когда вы вместе сделали большую жопу, и вместе, взявшись за руки, туда влезли, называя её своим домом, наводя ужас на родителей и не собираясь оттуда вылезать.
— Чарльз Буковски
I will never write under the windows: “Sunny (kitten, fish, bunny), I love you!” I don’t like vanilla or menthol snot on the windowsills, Teddy bears and hearts in different places. I don’t like to constantly talk-through-the-dash or through_ lower_stressing, the pictures with winged girls and sad suicidal texts do not bother me. I do not care about blueberry nights, heavenly smells, wool socks and shirts, tea and coffee cups, legs drawn up, scars, eyelashes, tears and martinis.
And all because I want children from you. Because I want to fry potatoes and meat with you, and not read statuses on all kinds of Internet. Because I want you in a cool dress # on hot stilettos. Because I want you, and not what is wrapped in arafatki and photographs of cats in the first paragraph. And I, as a normal guy, want to fuck you, and not cuddle on New Year's, with a plaid, tea and candles. I would like to give you not soft toys, not mittens with a b ugly rose to boot, but Dovlatov’s collection, the first snow hidden in the freezer, clothes and shoes, cool headphones or pictures. I don’t want to hear “moore”, “smacking” and “pink to you dreams”. I am more pleased to hear how you hate me and after a minute you groan from kisses, as you do not let me sleep with talk about politics and hit me with a pillow, because I do not listen to you.
Drink vodka, after all. Little. Break the dishes, cut all the shoelaces on my shoes, arrange a tantrum - normal - because you love me, and it is unbearable for you to see my fuck. Because I don’t change a damn thing and don’t understand you. Because I love you too, you fool, and you love me just like that and for that very reason. And no verses about “love-blood”, about “he offended, didn’t see any tears”, you shouldn’t remove any from anywhere. Tell me. And calm down. Because you are a woman, and I am a man. Because I want to have sex and devour, and it always has been and will be so. It `s naturally. And I want to eat and fuck with my beloved: not with a nervous girl with “brittle fingers” and all kinds of “nyashki” in her room, but with a woman who knows who I am and who she is. With the one that does not write me “good night” in SMS, but comes to me to sleep. Who talks to me and does something with me, which makes it clear that I can be there and there better, and not "I'm tired of this and that." Which does not happen, swiftly and with a song, at night, at the station, to a girlfriend with alcohol, into a noose, into a bath, into promiscuous tears.
Being a growing woman is not only about drinking and fucking. Being a man is not only about telling tales about a beautiful life. Relationships are when you did a big ass together, and together, holding hands, got in there, calling it your home, terrifying your parents and not going to get out of there.
- Charles Bukowski
And all because I want children from you. Because I want to fry potatoes and meat with you, and not read statuses on all kinds of Internet. Because I want you in a cool dress # on hot stilettos. Because I want you, and not what is wrapped in arafatki and photographs of cats in the first paragraph. And I, as a normal guy, want to fuck you, and not cuddle on New Year's, with a plaid, tea and candles. I would like to give you not soft toys, not mittens with a b ugly rose to boot, but Dovlatov’s collection, the first snow hidden in the freezer, clothes and shoes, cool headphones or pictures. I don’t want to hear “moore”, “smacking” and “pink to you dreams”. I am more pleased to hear how you hate me and after a minute you groan from kisses, as you do not let me sleep with talk about politics and hit me with a pillow, because I do not listen to you.
Drink vodka, after all. Little. Break the dishes, cut all the shoelaces on my shoes, arrange a tantrum - normal - because you love me, and it is unbearable for you to see my fuck. Because I don’t change a damn thing and don’t understand you. Because I love you too, you fool, and you love me just like that and for that very reason. And no verses about “love-blood”, about “he offended, didn’t see any tears”, you shouldn’t remove any from anywhere. Tell me. And calm down. Because you are a woman, and I am a man. Because I want to have sex and devour, and it always has been and will be so. It `s naturally. And I want to eat and fuck with my beloved: not with a nervous girl with “brittle fingers” and all kinds of “nyashki” in her room, but with a woman who knows who I am and who she is. With the one that does not write me “good night” in SMS, but comes to me to sleep. Who talks to me and does something with me, which makes it clear that I can be there and there better, and not "I'm tired of this and that." Which does not happen, swiftly and with a song, at night, at the station, to a girlfriend with alcohol, into a noose, into a bath, into promiscuous tears.
Being a growing woman is not only about drinking and fucking. Being a man is not only about telling tales about a beautiful life. Relationships are when you did a big ass together, and together, holding hands, got in there, calling it your home, terrifying your parents and not going to get out of there.
- Charles Bukowski
У записи 1 лайков,
0 репостов.
0 репостов.
Эту запись оставил(а) на своей стене Алекс Семёнов
