Хроника мокрого марафона :)
- Стартуем. Холодно, серо-сине, моросит, но жить можно.
- Пятый километр. Согрелись. Небогато одетый гость столицы ходит по трассе среди бегунов и причитает о том, что пришла осень, и вокруг демоны (sic!).
- Седьмой километр. Вскрываю тюбик изотоника и неосторожным движением выливаю его себе на лицо, руки и штаны. Акцентированно думаю о том, что хорошо бы умыться.
- Седьмой километр, минутой позже. На набережной вбегаем в участок с сильным ветром и дождевым зарядом. Дождь местами бьет горизонтально, а ветер покачивает даже меня. Спасибо, умылся.
- Восьмой километр. Акцентированно думаю о том, что хорошо бы солнце и подсохнуть. Вокруг, насколько видно небо, только та же серая хмарь. Заворачиваем с набережных в город, на повороте видно, что на нас идет зона хорошей погоды. Шаман, однако. Славлю Высокое Небо.
- Тринадцатый или около того. Догоняю пейсмейкеров, бегущих с объявленным временем 4:29. У них весело: один из них, шебутной парень, раз в километр поет песни, подборка так себе, но греет. Бежим, перешучиваемся.
- Шестнадцатый или около того. Мышцы подзабились. Неосторожно акцентированно шучу вслух: хорошо бы сейчас массаж. За минуту погода меняется с "редкие тучки" на "небо затянуто", нас начинает бить довольно крупный град. Массировало недолго, но интенсивно. Точно шаман.
- Половинка, то есть 21.1. А неплохо бежится! Правда, пейсмейкер больше не поет, устал.
- Двадцать семь. "Стенка": то самое понятие, которое отделяет бег на длинные дистанции от бега на короткие. Резко наваливается усталость и нежелание бежать. Стискиваю зубы и иные места. Сила воли медленно проседает. Неожиданно для себя заряжаю песню. Меня поддерживают полтора десятка глоток вокруг. Невидимое, но почти физически ощутимое облако силы охватывает нас и тащит за собой вперед. Стенка проломлена.
- Тридцать пять. Мыслей в голове становится подозрительно мало, и самая заметная из них: "раз уже прошел так далеко, не сбавляй темп!".
- Финиш. Что, уже? Небольшое ускорение к нему, медаль, выдох, ноги сводит спазмом, походкой колесованного зомби тащусь к камерам хранения.
Оно того стоило.
- Стартуем. Холодно, серо-сине, моросит, но жить можно.
- Пятый километр. Согрелись. Небогато одетый гость столицы ходит по трассе среди бегунов и причитает о том, что пришла осень, и вокруг демоны (sic!).
- Седьмой километр. Вскрываю тюбик изотоника и неосторожным движением выливаю его себе на лицо, руки и штаны. Акцентированно думаю о том, что хорошо бы умыться.
- Седьмой километр, минутой позже. На набережной вбегаем в участок с сильным ветром и дождевым зарядом. Дождь местами бьет горизонтально, а ветер покачивает даже меня. Спасибо, умылся.
- Восьмой километр. Акцентированно думаю о том, что хорошо бы солнце и подсохнуть. Вокруг, насколько видно небо, только та же серая хмарь. Заворачиваем с набережных в город, на повороте видно, что на нас идет зона хорошей погоды. Шаман, однако. Славлю Высокое Небо.
- Тринадцатый или около того. Догоняю пейсмейкеров, бегущих с объявленным временем 4:29. У них весело: один из них, шебутной парень, раз в километр поет песни, подборка так себе, но греет. Бежим, перешучиваемся.
- Шестнадцатый или около того. Мышцы подзабились. Неосторожно акцентированно шучу вслух: хорошо бы сейчас массаж. За минуту погода меняется с "редкие тучки" на "небо затянуто", нас начинает бить довольно крупный град. Массировало недолго, но интенсивно. Точно шаман.
- Половинка, то есть 21.1. А неплохо бежится! Правда, пейсмейкер больше не поет, устал.
- Двадцать семь. "Стенка": то самое понятие, которое отделяет бег на длинные дистанции от бега на короткие. Резко наваливается усталость и нежелание бежать. Стискиваю зубы и иные места. Сила воли медленно проседает. Неожиданно для себя заряжаю песню. Меня поддерживают полтора десятка глоток вокруг. Невидимое, но почти физически ощутимое облако силы охватывает нас и тащит за собой вперед. Стенка проломлена.
- Тридцать пять. Мыслей в голове становится подозрительно мало, и самая заметная из них: "раз уже прошел так далеко, не сбавляй темп!".
- Финиш. Что, уже? Небольшое ускорение к нему, медаль, выдох, ноги сводит спазмом, походкой колесованного зомби тащусь к камерам хранения.
Оно того стоило.
Chronicle of the wet marathon :)
- Let's start. It is cold, gray-blue, drizzling, but you can live.
- The fifth kilometer. Warm up. A poorly dressed guest of the capital walks along the track among runners and laments that autumn has come, and demons are around (sic!).
- The seventh kilometer. I open the tube of isotonic and, with a careless movement, pour it onto my face, hands and pants. Accentuously think that it would be nice to wash.
“Seventh kilometer, a minute later.” On the embankment we run into a site with a strong wind and rain charge. In some places the rain hits horizontally, and even the wind sways me. Thank you, washed.
- The eighth kilometer. Accentuously think that it would be nice to sun and dry. Around, as far as the sky is visible, only the same gray gloom. We turn from the embankments into the city, at the turn it is clear that a good weather zone is coming towards us. The shaman, however. I praise the High Sky.
“Thirteenth or so.” I catch up with the pacemakers running with the announced time of 4:29. They have fun: one of them, a joke guy, sings songs once a kilometer, the selection is so-so, but it warms. We run, we joke.
“Sixteenth or so.” The muscles were choked up. Inadvertently accentuated, joking out loud: massage would be good now. In a minute, the weather changes from "rare clouds" to "the sky is overcast", a rather large hail begins to hit us. Massaged not for long, but intensively. Like a shaman.
- Half, that is, 21.1. A good run! True, the pacemaker no longer sings, tired.
- Twenty seven. "Wall": the very concept that separates long-distance running from short-distance running. Fatigue and unwillingness to run off sharply. I brush my teeth and other places. Willpower slowly sinks. Suddenly, I'm loading a song. I support a dozen sips around. An invisible, but almost physically tangible cloud of power envelops us and drags us forward. The wall is broken.
- Thirty five. There are suspiciously few thoughts in my head, and the most noticeable of them is: “since you've already come this far, don't slow down!”
- The finish. What, already? A slight acceleration to him, a medal, an exhalation, his legs spasms, gait of a wheeled zombie trudge towards the left-luggage offices.
It was worth it.
- Let's start. It is cold, gray-blue, drizzling, but you can live.
- The fifth kilometer. Warm up. A poorly dressed guest of the capital walks along the track among runners and laments that autumn has come, and demons are around (sic!).
- The seventh kilometer. I open the tube of isotonic and, with a careless movement, pour it onto my face, hands and pants. Accentuously think that it would be nice to wash.
“Seventh kilometer, a minute later.” On the embankment we run into a site with a strong wind and rain charge. In some places the rain hits horizontally, and even the wind sways me. Thank you, washed.
- The eighth kilometer. Accentuously think that it would be nice to sun and dry. Around, as far as the sky is visible, only the same gray gloom. We turn from the embankments into the city, at the turn it is clear that a good weather zone is coming towards us. The shaman, however. I praise the High Sky.
“Thirteenth or so.” I catch up with the pacemakers running with the announced time of 4:29. They have fun: one of them, a joke guy, sings songs once a kilometer, the selection is so-so, but it warms. We run, we joke.
“Sixteenth or so.” The muscles were choked up. Inadvertently accentuated, joking out loud: massage would be good now. In a minute, the weather changes from "rare clouds" to "the sky is overcast", a rather large hail begins to hit us. Massaged not for long, but intensively. Like a shaman.
- Half, that is, 21.1. A good run! True, the pacemaker no longer sings, tired.
- Twenty seven. "Wall": the very concept that separates long-distance running from short-distance running. Fatigue and unwillingness to run off sharply. I brush my teeth and other places. Willpower slowly sinks. Suddenly, I'm loading a song. I support a dozen sips around. An invisible, but almost physically tangible cloud of power envelops us and drags us forward. The wall is broken.
- Thirty five. There are suspiciously few thoughts in my head, and the most noticeable of them is: “since you've already come this far, don't slow down!”
- The finish. What, already? A slight acceleration to him, a medal, an exhalation, his legs spasms, gait of a wheeled zombie trudge towards the left-luggage offices.
It was worth it.
У записи 19 лайков,
0 репостов,
252 просмотров.
0 репостов,
252 просмотров.
Эту запись оставил(а) на своей стене Кирил Махоткин
