Застойная
Я не пишу - душа болит от скуки.
Мне кажется, что кончился запал.
Читатель ждёт, ему плевать на муки.
Он жаждет строк, которых не читал.
Я рифму ждал, не утруждаясь сильно.
Лишь изредка о новом помышлял.
И вот дождался полного бессилья,
Когда все мастерство порастерял.
Художник жив покуда в краске кисти,
У скульптора похожая стезя.
Поэту что? Да просто в фразах смысла,
Ему никак без этого нельзя.
И я мараю в чёрные чернила
Безвинные и чистые листы.
В надежде дать хоть грамм таланта миру,
На фоне бестолковой пустоты.
Меня волнуют разные заботы,
Я как и вы подвержен суете.
Лишь иногда без света ищу что-то,
В потёмках переулков в голове.
И выражаясь коротко о главном,
Во дне вчерашнем точно счастья нет.
Ты прешь свой крест и просто смотришь дальше,
И шлешь на завтра пламенный привет.
Я не пишу - душа болит от скуки.
Мне кажется, что кончился запал.
Читатель ждёт, ему плевать на муки.
Он жаждет строк, которых не читал.
Я рифму ждал, не утруждаясь сильно.
Лишь изредка о новом помышлял.
И вот дождался полного бессилья,
Когда все мастерство порастерял.
Художник жив покуда в краске кисти,
У скульптора похожая стезя.
Поэту что? Да просто в фразах смысла,
Ему никак без этого нельзя.
И я мараю в чёрные чернила
Безвинные и чистые листы.
В надежде дать хоть грамм таланта миру,
На фоне бестолковой пустоты.
Меня волнуют разные заботы,
Я как и вы подвержен суете.
Лишь иногда без света ищу что-то,
В потёмках переулков в голове.
И выражаясь коротко о главном,
Во дне вчерашнем точно счастья нет.
Ты прешь свой крест и просто смотришь дальше,
И шлешь на завтра пламенный привет.
Stagnant
I do not write - the soul hurts from boredom.
It seems to me that the fuse is over.
The reader is waiting, he does not care about flour.
He longs for lines that he has not read.
I waited for the rhyme, not bothering much.
Only occasionally thought of a new one.
And he waited for complete impotence,
When all skill lost.
The artist is alive as long as the paint brush
The sculptor has a similar path.
So what? Yes, just in phrases of meaning,
He cannot do without it.
And I'm soiling in black ink
Innocent and clean sheets.
Hoping to give at least a gram of talent to the world,
Against the backdrop of stupid emptiness.
I care about different things
I, like you, are subject to vanity.
Only sometimes without light I seek something
In the darkness of the alleys in the head.
And speaking briefly about the main thing,
In yesterday's day, there is definitely no happiness.
You cross your cross and just look further
And send fiery greetings tomorrow.
I do not write - the soul hurts from boredom.
It seems to me that the fuse is over.
The reader is waiting, he does not care about flour.
He longs for lines that he has not read.
I waited for the rhyme, not bothering much.
Only occasionally thought of a new one.
And he waited for complete impotence,
When all skill lost.
The artist is alive as long as the paint brush
The sculptor has a similar path.
So what? Yes, just in phrases of meaning,
He cannot do without it.
And I'm soiling in black ink
Innocent and clean sheets.
Hoping to give at least a gram of talent to the world,
Against the backdrop of stupid emptiness.
I care about different things
I, like you, are subject to vanity.
Only sometimes without light I seek something
In the darkness of the alleys in the head.
And speaking briefly about the main thing,
In yesterday's day, there is definitely no happiness.
You cross your cross and just look further
And send fiery greetings tomorrow.
У записи 5 лайков,
0 репостов.
0 репостов.
Эту запись оставил(а) на своей стене Comrade Constanta
