Дети уходят из города
к чертовой матери.
Дети уходят из города каждый март.
Бросив дома с компьютерами, кроватями,
в ранцы закинув Диккенсов и Дюма.
Будто всегда не хватало колючек и кочек им,
дети крадутся оврагами,
прут сквозь лес,
пишут родителям письма кошмарным почерком
на промокашках, вымазанных в земле.
Пишет Виталик:
«Ваши манипуляции,
ваши амбиции, акции напоказ
можете сунуть в…
я решил податься
в вольные пастухи.
Не вернусь. Пока».
Пишет Кристина:
«Сами учитесь пакостям,
сами играйте в свой сериальный мир.
Стану гадалкой, ведьмой, буду шептать костям
тайны чужие, травы в котле томить».
Пишет Вадим:
«Сами любуйтесь закатом
с мостиков города.
Я же уйду за борт.
Буду бродячим уличным музыкантом.
Нашел учителя флейты:
играет, как бог».
Взрослые
дорожат бетонными сотами,
бредят дедлайнами, спят, считают рубли.
Дети уходят из города.
В марте.
Сотнями.
Ни одного сбежавшего
не нашли.
к чертовой матери.
Дети уходят из города каждый март.
Бросив дома с компьютерами, кроватями,
в ранцы закинув Диккенсов и Дюма.
Будто всегда не хватало колючек и кочек им,
дети крадутся оврагами,
прут сквозь лес,
пишут родителям письма кошмарным почерком
на промокашках, вымазанных в земле.
Пишет Виталик:
«Ваши манипуляции,
ваши амбиции, акции напоказ
можете сунуть в…
я решил податься
в вольные пастухи.
Не вернусь. Пока».
Пишет Кристина:
«Сами учитесь пакостям,
сами играйте в свой сериальный мир.
Стану гадалкой, ведьмой, буду шептать костям
тайны чужие, травы в котле томить».
Пишет Вадим:
«Сами любуйтесь закатом
с мостиков города.
Я же уйду за борт.
Буду бродячим уличным музыкантом.
Нашел учителя флейты:
играет, как бог».
Взрослые
дорожат бетонными сотами,
бредят дедлайнами, спят, считают рубли.
Дети уходят из города.
В марте.
Сотнями.
Ни одного сбежавшего
не нашли.
Children leave the city
to hell.
Children leave the city every March.
Throwing home with computers, beds,
throwing the Dickens and Dumas into the satchels.
As if there were always not enough thorns and bumps to them,
children sneak into ravines
a rod through the forest
write letters to parents in nightmarish handwriting
on blotters smeared in the ground.
Vitalik writes:
“Your manipulations,
your ambitions, parades
you can stick it in ...
I decided to go
to free shepherds.
Will not come back. Till".
Christine writes:
“Learn the dirty tricks yourself,
play your own serial world yourself.
I will become a fortuneteller, a witch, I will whisper to the bones
foreign secrets, languishing herbs in the cauldron. "
Vadim writes:
"See the sunset yourself
from the bridges of the city.
I’ll go overboard.
I will be a wandering street musician.
Found a flute teacher:
plays like a god. "
Adults
value concrete honeycombs,
rave about deadlines, sleep, count rubles.
Children leave the city.
In March.
Hundred.
Not one escaped
not found.
to hell.
Children leave the city every March.
Throwing home with computers, beds,
throwing the Dickens and Dumas into the satchels.
As if there were always not enough thorns and bumps to them,
children sneak into ravines
a rod through the forest
write letters to parents in nightmarish handwriting
on blotters smeared in the ground.
Vitalik writes:
“Your manipulations,
your ambitions, parades
you can stick it in ...
I decided to go
to free shepherds.
Will not come back. Till".
Christine writes:
“Learn the dirty tricks yourself,
play your own serial world yourself.
I will become a fortuneteller, a witch, I will whisper to the bones
foreign secrets, languishing herbs in the cauldron. "
Vadim writes:
"See the sunset yourself
from the bridges of the city.
I’ll go overboard.
I will be a wandering street musician.
Found a flute teacher:
plays like a god. "
Adults
value concrete honeycombs,
rave about deadlines, sleep, count rubles.
Children leave the city.
In March.
Hundred.
Not one escaped
not found.
У записи 4 лайков,
1 репостов.
1 репостов.
Эту запись оставил(а) на своей стене Настя Зурилина
