Пахнет мятой клубникой.
И чёрным хлебом.
И помидоркой.
Мне 12.
Димке недавно
Стукнуло 9.
Мы четвёртый час шагаем в горку и в горку...
И уже не помним, кто из нас всё затеял.
Димка супит нос,
Пыхтит,
Но идёт упрямо,
Я всё чаще
Украдкой тоскливо смотрю
Назад.
Может, ну их, клады,
Дома, наверное, мама
Напекла оладьев
И папа так будет рад,
Что нашлись, с руками-ногами, целы,
Что навряд ли даже будет на нас кричать...
А у Димки посох
Из палки уже доделан,
Я плетусь с ним рядом,
Не зная, с чего начать.
Солнце лижет кожу,
Рюкзак прожигает плечи,
Мошкара шакалит, суётся в глаза и в рот.
Разве можно было
Настолько быть, Ань, беспечной?
Ты же всё же старшая, а не
Наоборот...
На втором привале я вру про больную ножку у бездомной кошки в подвале, где ни души...
Димка верит сразу, без слова, не понарошку,
И вздыхает хмуро, что надо тогда спешить.
Он уже такой,
Он чаще, чем приключенья,
Выбирает твердо то, что честней. Иной
Мой маршрут из будущего
С печеньем
Рассыпается в сопках тех тишиной.
Кукса. С-Пб, осень 2015/2016
И чёрным хлебом.
И помидоркой.
Мне 12.
Димке недавно
Стукнуло 9.
Мы четвёртый час шагаем в горку и в горку...
И уже не помним, кто из нас всё затеял.
Димка супит нос,
Пыхтит,
Но идёт упрямо,
Я всё чаще
Украдкой тоскливо смотрю
Назад.
Может, ну их, клады,
Дома, наверное, мама
Напекла оладьев
И папа так будет рад,
Что нашлись, с руками-ногами, целы,
Что навряд ли даже будет на нас кричать...
А у Димки посох
Из палки уже доделан,
Я плетусь с ним рядом,
Не зная, с чего начать.
Солнце лижет кожу,
Рюкзак прожигает плечи,
Мошкара шакалит, суётся в глаза и в рот.
Разве можно было
Настолько быть, Ань, беспечной?
Ты же всё же старшая, а не
Наоборот...
На втором привале я вру про больную ножку у бездомной кошки в подвале, где ни души...
Димка верит сразу, без слова, не понарошку,
И вздыхает хмуро, что надо тогда спешить.
Он уже такой,
Он чаще, чем приключенья,
Выбирает твердо то, что честней. Иной
Мой маршрут из будущего
С печеньем
Рассыпается в сопках тех тишиной.
Кукса. С-Пб, осень 2015/2016
It smells like crushed strawberries.
And brown bread.
And a tomato.
I'm 12.
Dimke recently
I hit 9.
The fourth hour we step uphill and uphill ...
And we no longer remember which of us started everything.
Dima is stuffing her nose,
Panting
But it goes stubbornly
I am increasingly
Sneaking a wistful look
Back.
Maybe, well, their treasures,
Probably mom at home
Baked pancakes
And dad will be so glad
What were found, with arms and legs, intact,
What is unlikely to even shout at us ...
And Dima’s staff
Already completed from a stick
I drag along with him
Not knowing where to start.
The sun licks the skin
The backpack burns through the shoulders
Moshkara jackalite, pops into the eyes and mouth.
How could
So be, Anh, careless?
You're still the eldest, not
On the contrary ...
At the second halt, I lie about a sick leg in a homeless cat in the basement, where no soul ...
Dima believes right away, without a word, not make-believe,
And sighs frowningly, that then it is necessary to hurry.
He is already like that
He’s more than adventure
Firmly chooses what is more honest. Other
My route from the future
With cookies
It crumbles in the hills of those silence.
Kuksa. St. Petersburg, fall 2015/2016
And brown bread.
And a tomato.
I'm 12.
Dimke recently
I hit 9.
The fourth hour we step uphill and uphill ...
And we no longer remember which of us started everything.
Dima is stuffing her nose,
Panting
But it goes stubbornly
I am increasingly
Sneaking a wistful look
Back.
Maybe, well, their treasures,
Probably mom at home
Baked pancakes
And dad will be so glad
What were found, with arms and legs, intact,
What is unlikely to even shout at us ...
And Dima’s staff
Already completed from a stick
I drag along with him
Not knowing where to start.
The sun licks the skin
The backpack burns through the shoulders
Moshkara jackalite, pops into the eyes and mouth.
How could
So be, Anh, careless?
You're still the eldest, not
On the contrary ...
At the second halt, I lie about a sick leg in a homeless cat in the basement, where no soul ...
Dima believes right away, without a word, not make-believe,
And sighs frowningly, that then it is necessary to hurry.
He is already like that
He’s more than adventure
Firmly chooses what is more honest. Other
My route from the future
With cookies
It crumbles in the hills of those silence.
Kuksa. St. Petersburg, fall 2015/2016
У записи 50 лайков,
0 репостов.
0 репостов.
Эту запись оставил(а) на своей стене Аня Кукса-Акулова
